Чужие фотографии

Вчера я сидел у больного, он или она, где то в глубине цифр и букв на моей карточке было зашифровано, но то ли я забыл то ли про него все забыли, можно просто сказать неизвестный, ещё один на моём пути. На улице уже поздно, дверь в подъезд была открыта, лифт не работал, но повезло с этажом-третий, поднялся, позвонил в дверь, реакции никакой, подталкнул она приоткрылась, одна комната, в дальнем углу кровать - оно, дышало или кипело, рот открывался как у рыбы ап, ап, а в лёгких дымился, бурлил котёл. Вначале посадить, оно было лёгкое, костлявое, руки тонкие, вены ломкие одна засосала в себя кубиталку, потекли растворы, разные вкусные и невкусные, жидкие и твёрдо бьющие в голову, за балонами я не пошёл, там всёравно пусто, почему? я непомню, то ли их незаправили до меня, может я всё выдул, что одинаково, набрал номер «восьмёрку на отёк» теперь оставалось ждать когда приедут биты, я сделал всё. пошёл на кухню: старая еда, старый запах, старое окно, которое стоило открыть и покурить в темноту. Новый воздух освежил меня, была ли зима или лето, после дождя, стучала капель значит весна, если осень, то падали звёзды, как листья, но их я невидил темно. Вернувшись в комнату я увидил труп, лица я попрежнему не мог разглядеть, но жизнь ушла, я отменил битов, мне всё равно, быть здесь, выписать путёвку, ждать милицию. На полке, среди книг, я нашёл альбом и начал разглядывать старые, чёрно-белые фотографии, треснувшие карточки чьего-то прошлого, описывающих чью-то жизнь, замерших на миг изображений именно то сейчас, то на что можно было опереться и вспомнить, где то давно, с лицами детей и взрослых, людей не этого мира наших призраков, пугающих нас тем что всё кончается, превращаясь в чужие воспоминания, столь недолговечные и стирающиеся ластиком, как и ты сам и остаются лиш отпечатки, которые я держу в руке, хорошие и плохие, но ушедшие и тем самым перемешанные в одно - в твою кончившуюся жизнь. Дальше нет ничего. Я остаюсь на чужих фотографиях…