Красоту не портят морщины.
Они всего лишь разделяют её на части,
И осторожно сворачивают каждую в трубочку,
Как сворачивают картины в рулоны,
Когда их перевозят из одной выставки в другую.
Но стоит появиться зрителям, и картины снова развернуты.
Они висят на стенах в ожидании внимания,
Даже не верится, что еще совсем недавно
Это были серые рулоны.
Вы замечали, как разворачиваются морщины,
Чтобы улыбнуться красотой?
Лишь бы нашелся зритель...
Лишь бы нашелся зритель,
Который сможет увидеть картину,
Когда она, уже свернутая в рулон,
Лежит в одинокой тишине
В запаснике музея,
Надеясь,
Что её помнят.
Мне было страшно целовать морщины деда.
Я напрягался, чтобы не показать этого.
Мне казалось, что сами его губы,
Тянущиеся к моей щеке,
Это просто две большие морщины.
Я старался не подать виду, но пытался уклониться от их поцелуя,
Боялся заразиться старостью.
Как я люблю твои морщины в уголках глаз!
Дай поцеловать. Не уходи.
Мне страшно. Мне страшно одному.
Дай мне спрятаться в паутине твоих морщин.
Дай завернуться в их шаль,
Прикрыть ею голову,
Прикрыть уродливое в рубцах и царапинах полотно,
На котором кто-то намалевал портрет деда
Поверх детской фотографии моего лица.
Иллюстрация: http://jester-ab.livejournal.com/616.html