Из меня сегодня вышел писатель.
Он плясал кренделя
на задрипанном
деревянном
стуле.
Вон там:
у окна,
за старинным
настольным
компьютером.
А потом сразу как-то
повеяло
прохладным
пьянящим
переменчивым
ветром
и он встал и ушёл,
просто встал и ушёл,
дверь в открытую.
В тишине пошёл
вечера.
И пропал окончательно.
Мы подумали: "ути господи!"
Накурились и баюшки.