Золотые крылья прилетели. Крылья налетели. Золотые прилетели. Крылышки улетели. Золотоносные крыли. Златые крали.
Вы когда-нибудь бывали на музыкальном концерте? Бывали? На музыкальном, на концерте? Когда-нибудь?
Бывали. Плохо. Совсем нехорошо, ибо все запущено. Лучшая часть жизни вами пропущена и пущена по ветру, лучшая часть, которую музыканты растратили, дабы ходить до ветру.
Представьте, чем заняты музыканты за своими кулисами. Они глумятся. Глумятся над вами, глумятся над сочинителями стихов, глумятся над композиторами, взрастившими и вскормившими их своим музыкальным молоком.
Не бывали. Это замечательно. Они все равно ничем не примечательны.
В настоящее время, когда оперное искусство деградировало до уровня классики, а джаз играется вымуштрованными консерваторскими исполнителями, мы должны со всей ответственностью заявить, что подобного рода байки недопустимы. Мертвые ритмы сотрясают стены мертвых домов, резонируя с мертвыми головами слушателей, а живые никого не хоронят, а только умащивают тела усопших маслами и благовониями. И чем больше они их умащивают, тем толще становятся эти слои, тем жирнее и замусоленнее и, тем труднее добраться до их тел.
Вечерний Ом, вечерний Ом, вечерний Ом.
Как много бом. Бом, бом, бом …
А сама Музыка прекрасна. Она же происходит от слова Муза. Вслушайтесь в это Слово. Сколько в нем очарования и грации, а поступь ее сродни легкому дуновению ветерка, который дует с моря, где проживают медузы. Тают, тают облака, лихой Бора их гонит по берега кромке, а композитор отдает дань очередной мелодической головоломке. Он в ломке. В комок сжался. Кулак разжался.
Пейте из кубка Музы. Веселитесь на волшебном на пиру, во красивом во бору. Варите музыку в котлах, жарьте ее на огне, рожайте ее в муках в воде и в воздухе, и на берегу реки, но не отдавайте ее во власть мертвых исполнителей, умеющих лишь копировать и дрессировать.
Пейте из кубка Музы и ваши голосовые связки уподобятся золотому горлу соловья, который из космоса пья, призывает Любовь. Невзрачный Птах, но сколько сладкого блаженства таится в его трели.
Пейте из кубка Музы, дабы разбудить свирель своей души. Вовремя выпускайте из нее воздух, но не забывайте затыкать пальцами дырочки. Сначала левой рукой, а потом – правой. Левой, правой. Левой, правой. Левой, правой. Левой, правой.
Внутри Земли-Матушки есть не только холодные пещеры, но и огненное ядро. Оно вибрирует, распространяя звук, вступающий в музыкальный резонанс с пещерами. Так Земля поет. Когда пение ее спокойно, то значит, - ничто ее не беспокоит и экология в норме. Нарушение равновесия приводит к земному крику. Земля кричит от боли. От этого крика происходят землетрясения, оползни и наводнения.
Берегите Землю, Землю берегите. На ней вы живете и на ней вы спите.
Рок. Как вообще музыкальное направление можно называть таким мистическим словом. Это все ужимки умирающего общества, пытающегося противостоять нашей открытости всему прогрессивному и новому. Ха-ха. Открытое, ласковое и кондовое. Да, здравствуют клипы и их сателлиты. Без них современная музыка не смогла бы существовать. От них исходит движение и веет цветами. Посмотрите, как красивы современные исполнители по сравнению с мрачными легендарными певцами. Фаринелли – пустой отстой!
А Гомер, слепой, он до сих пор живой. Он народный и свободный. Плывет по волнам корабль его бреда, пока сознание не вынесет его на брег крутой.
Фортуна – женщина. Аполлон – мужчина. Судьба – женщина. Коляда – мужчина. Она вдохновляет, Он сочиняет. Она прядет, Он поет.
Он поет о том, что было, что есть и что будет. Что было, что есть и что будет. Что было, что есть и что будет. Что было, что есть, что будет. Она Его никогда не припомнит, Он Ее всегда узнает.
А жирные боровы носятся на мотоциклах и снимаются в рекламе. Это рок. Потные немытые телки ходят в замызганном белье. Это рок! Прыщавые отроки дрочат в туалетах. Это рок!! Седовласые старикашки делают деньги на бывшей славе. Это рооок!!!
В настоящее время человеческие потуги убоги. Убоги и нелепы. Разве песни исключения? Разве песни исключения? Исключения?
Регги, раги и прочее рагу лучше вообще не трогать. Хип-хоп же трогать желательно, - благо есть за что. Как сочно, как смачно двигаются черные люди на фоне огромных обветшалых зданий.
Прыг-скок, красота. Тра-та-та. Блюмс. Фигак. Видал каков наждак? Сними стружку. Сними с болванки стружку. Отстругай снятую с верстака болванку.
Интеллектуалы слушают и хвалят. Интеллектуалы нюхают и закатывают глаза. Интеллектуалы щупают и одобряюще жмурятся. Интеллектуалы заносят в свои анналы. Они любители этого дела. И прочего инородного тела.
Да здравствует классика! Нетленная.
Слава Сан-Ремо! Бель канто.
Царя Соломона «Песнь песней».
Посмотри на его пальму и ее листья.
Бабочки поют, а ты не слышишь. Рыбки говорят, а ты не слушаешь. Небо звенит, а ты не поднимаешь к нему главу свою.
Почему же тогда ты считаешь себя музыкантом? Кто дал тебе такое право?
Ведь это ты предложил следующую расшифровку слова Музыкант. Муза Канта. Интересно была ли у него вообще Муза? Может быть, она тянула всего-навсего на какую-нибудь музычку.
Послушай бабочек, услышь рыбок и подними к Небу главу свою.
Сравните: шум моря и стрекот стиральной машины, шелест падающего листа и гул гидротурбины.
Не сравниться рукотворному водопаду
С шумом несущейся стремнины.
Поэтому, ты не слушай сладкого Сирина.
Прекрасен был Старик, трогающий струны гуслей. От его морщин расходились мысли. Старик думал о бирюзе, вернее о бирюзовом цвете. Он играл, а Небо синело. Птицы, кустарники, дома, закоулки, прохожие, - все пело. Старик все играл и играл. Он ничего и ни у кого не украл. Прошел Кот мимо Старика и стал мудрым, концептуальным животным. Прошел Жандарм мимо Старика и превратился в видного государственного деятеля, принесшего много пользы Родной Земле. Приникните к ней ухом и послушайте, что она поет и как.