И был вечер, и было утро.
Настал восьмой день Творения.
Создатель призвал Творения свои и сказал:
- Не толкайтесь, Образы и Подобия мои. Талантов много, всем хватит. Пусть каждый возьмет такие, какие захочет. И унесет столько, сколько сможет унести. Подходите в порядке живой очереди.
И, по Слову Его, совершилось. Все выбирали по вкусу своему и по крепости спины своей, ибо никто не может унести больше, чем его спина выдержать способна.
Но слукавил Создатель!
Талантов хватило всем, но не «каждому, какие захочет». Наивные Подобия не стали отталкивать друг друга и лезть вперед – и просчитались. Оказалось, что число каждого таланта различно и ограничено.
Композиторских талантов было всего ничего – мигом кончились. Стали брать исполнительские. Затем потащили слушательские, сгибаясь в три погибели. Писательские тоже иссякли еще до обеденного перерыва. Читательских было много, но в задних рядах уже начали роптать:
-Совести нет у людей! Творец, отпускайте по одному в руки!
(Совесть прилагалась к каждому таланту, как инструкция к каждой электробритве. Но… в некоторых упаковках с электробритвами бывают инструкции на непонятном языке. Или вовсе не оказывается инструкций. Бреемся…)
Создатель отпустил последнего Читателя и распечатал упаковку с ярлыком «Критики и рецензенты».
-Талант – первый сорт. Налетай!
И, по Воле Его, никто не ушел обиженным, все талантливы от Восьмого дня, ныне и присно.
Anti-©. All rights free. Sarbensky’s Mammoth, 2006.