Однажды я превратилась в свою кошку. А моя кошка превратилась в девочку Тайку
15 лет от роду. Уехала жить в Ригу и там влюбилась. Или влюбилась и уехала жить в Ригу.
Разве ж она скажет? И она оставалась 15 летней девочкой Тайкой, а он был взрослый, взрослый писатель, он писал хорошие книги. Издавал их. Ездил в коммандировки в Питер. Был красив и вполне доволен собой. С долей самоиронии. Хороший был. Даже мне понравился.
Тайка вечерами заваривала ему чай и распахивала свои глазищи в ориолах ресниц. И все ждала. Ждала. Ждала чего-то. А он ее не любил. Вру. Он любил ее очень нежно, но не так. Словно маленькую сестренку любил. Трепал нежно пушистые волосы. Подарки приносил. Спрашивал - а как там мама? Не ждет ли загулявшего котенка? Тайка знала, мама не ждет. Мама умелец времени - она сожмет и разожмет его как надо, повернет румяным бочком - и вот дочка приехала с каникул. Всего неделя, разве ж много?
А в Риге было море. И они переехали в дом, чей тяжелый бетонный балкон лизали волны. Ходили по мели, воровали малину, придумывали сказки. И все хорошо было, потому что кажется, с этой весной Писатель как-то иначе на Тайку взглянул. На ее ножки, рассекающие прибой. На глаза зеленые. А потом Тайка превратилась в мою кошку, и стала будить меня, лапой с коготком прогоняя остатки сна. А я превратилась сама в себя. И теперь думаю, как они там без нас? И еще в Риге, кажется, моря нет, что ж это получается?