Пишу письмо к весне. Нет, не к свежей капризной девице какой-нибудь неземной красоты и слёзного очарования. Я пишу к моменту её прихода. Когда гниловатые западные ветра сгонят с крыш голубей, и те воспарят, осиянные взбесившимся солнцем, в белые небеса, когда растворят и смажут лицо города в грязно-бурую звонкую лужу, я выйду, стану посреди этой лужи (напротив ГДК, пожалуй) и торжественным молчанием сощуренных до предела глаз объявлю точку поворота в потоке окружающих нас обстоятельств. Я распрямлю сутулые плечи чужих прохожих, заставлю протереть глаза зрячих и очки близоруких, прикажу синицам срывать глотки самозабвенно и яростно, и пронесётся по сквознякам и омутам пространства в восьми направлениях Глас: «Да будешь ты открыт ныне, Сезон Абсолютной Мини Юбки!»
Примерно смешно выглядят с моей стороны истерические восторги наивных, разбитых в пух и прах гормональными штормами каблучков и - да, увы,- их подкаблучников. Слава долгожданной погодке, украшающей брюки живописнейшими потёками автоотходов,лестничные пролёты - волшебными композициями бурых обувных печатей, а интимные внутрености поклонниц весеннего тепла - витиеватым рисунком простуд и эрозии. Да, и общую картину состояния вещественного состава организма она подчеркивает авитаминозом, недосыпом, акцентами стрессов неясной этиологии.Но как бы представить без тебя, больной и прозрачный период, исполненный неясных, а порой - ясных чрезмерно - движений чувственного узла прямо за сердцем, циклы природы, которые вместе с тобой я так безвозвратно люблю? Слава тебе, весна, я действительно жду прихода твоего с нетерпением!