6 МАРТА (суббота)
Сижу в прострации – плакать уже нет слез у меня, одно смирение.
С утра Благоверный принес кофе («в постель») и засобирался «Пойду в гараж, надо уже машину готовить». Святое дело! Чуть позже слышу - кричит около ванны: «Ты скоро? (это сыну). Мне помыться надо».
Смотрю – и что же? На Благоверном одна из лучших рубах, брючата – о стрелки можно карандаш затачивать, ботиночки сияют, выходная курточка, в руках барсетка (помылся опять же перед…).
Конечно же, справедливый вопль: «Ты куда, такой расфранченный?» - «Куда! Я же сказал – в гараж!» - «А почему так разоделся?» - «О! Сколько раз тебе… Я там переодеваюсь». – «А домашние тапочки у тебя в гараже тоже есть? Глянь на себя в зеркало, я тебя в гости не могу уговорить одеться прилично, а тут он в гараж собрался!». – «Ну, что ты все выдумываешь-то?!»
Дверь захлопнулась.
Никуда идти, конечно, не хочется, сижу, кинутая и оскорбленная. А на носу 8 марта.
Ежегодно эта вещь. Куда его носит накануне 8 марта? Может, у него вторая жена, а у нее день рождения как раз накануне..?
7 МАРТА (воскресенье)
С самого утра - надутая, Благоверный весь день - на диване, аж опух от телевизора. Никаких объяснений насчет вчерашнего. Ну, хоть плачь. А мириться надо. Завтра же праздник! Но не подойду первая, не подойду, пусть, пусть…
Среди дня его снова куда-то уносит. Правда тут же возвращается с - гм-м! - шикарной розой, ставит ее в вазу.
«И это все? Ладно, доживём до завтра».
Дело к вечеру. Молчание продолжается. Примирением и не пахнет. Звонит соседка-приятельница, приглашает составить компанию на концерт. Нарочито громко ахаю, что, дескать, с удовольствием бы, но вот - голова не готова (хотя третьего дня отсидела два часа в парикмахерской и готова хоть на коронацию). Она: «Ах, как жалко!»
А Благоверный – как воды в рот набрал.
8 МАРТА (праздник)
Проснулась в 6, сны снились – дурацкие, всё что-то теряла и кого-то провожала.
Обида застила глаза. «Какая низость, неужели нельзя было два дня потерпеть, чтобы хоть праздник не портить», - уже не сомневаюсь в наличии «разлучницы».
Прошлась по квартире, заглянула в холодильник – пусто, вина не видно, торт тоже отсутствует. Всё! Конец света. Остаётся дожидаться «признаний», мол, так и так, полюбил другую…
Пью чай, выходит Благоверный на кухню: «О! А кофе не хочешь?» - «Нет», - мотнула головой и ушла досыпать.
В10 открываю глаза – никто не идет, ничего не говорит, не дарит, одна роза – роскошных форм, - торчит в вазе (В голове мрачнейшие мысли: «Все вчера с «той» просадил!»).
Благоверный зашел: «Поздравляю, ты скоро встанешь?» У-у! Глаза бы не глядели! Завернулась в одеяло, молчу.
Встала, заправила постель, оделась понаряднее – сын около компьютера завис, Благоверный опять куда-то смотался. Я лезу в холодильник – там бутылка пива – это что, мне? Или сын себе купил? Налила четверть стакана водки (уж мучиться, так по полной – буду пить эту гадость!), поставила на стол несчастную селедку «под шубой», заготовленную с вечера.
Благоверный вернулся, протягивает мне пачку мороженого – на, закуси, потом нарезал молча колбасы, рыбы, я уже свой завтрак закончила. Он: «Давай посидим, праздник» - «Празднуй, я тебе не мешаю». Ушла из кухни, согнала сына и просидела весь день в сети.
Где-то к четырём чувствую - по дому разносятся запахи картошки по-французски, сын готовит.
Спохватились! А! Пропадай все, почему я должна соответствовать их пониманию праздника!
Сын пришел: «Мам, пойдем, отметим твой день. Папа вина принес». – «Не хочу, празднуйте без меня. День уже на исходе, я с позавчера – в «праздничном настроении».
Сын: «Ну, понеслось!»
Отвернулась, глотаю слёзы – ну никто не понимает!
Короче, целый день в доме – «праздничная» атмосфера.
Наконец наигралась я, начиталась и пошла на кухню – попить чаю. На дворе уже 6 вечера. Из комнаты потянулись в кухню мужики, отрезали по кусочку торта (сын подарил).
Почему я стараюсь всегда им сделать настоящий праздник, а они…
9 МАРТА (вторник)
Встала в девять, Благоверный упилил на работу, сын – на занятия. Вышла в гостиную, а на диване - упакованный в целлофан красивейший шелковый халат любимой сине-зеленой расцветки. «Ах ты, мать честная! Он же в субботу ходил по магазинам! Поэтому и оделся получше, чтобы перед продавщицами посолиднее выглядеть. И я его - во всех смертных грехах! Ну, садовая моя голова?!»
Тут же набираю номер его сотового - кающаяся Магдалина отдыхает!