Иисус умер не за меня-
Глупая жертва тупому народу.
Моя жизнь – это есть моя война.
Я сам подохну за свою свободу!
«Психея»
Желтея на деревьях, прикасаясь к моему покорному телу, осень шла все дальше и дальше… Шептала мне свои грустные песни, заставляя вспоминать всех более не любимых. Щекочет уши своим протяжным зовом в никуда… И знает ведь – я не в силах идти вперед, лишь топтаться на месте или делать легкой походкой неспешные шаги назад.
На мягкой листве я лежал среди осени. Завтра её сожгут, и меня сожгут. Глупо было думать, что отказавшись от близких, они не откажутся от меня. А ветер все сильнее…
Два листа закрыли мои глаза, словно монетки синие веки покойника…
Я устал стирать бесконечные плевки в лобовое стекло. Я говорил, я предупреждал, просил – бесполезно. Ну почему вы так хотите быть правыми? Почему нельзя уступить?!
Вы не думали, что тыча человека в грязь, в нем умирает «я», разрывается на части, исчезает в темном омуте обид? Так прошу: не вините меня за мои последние поступки.
Вы убили во мне моего Иисуса, постоянно обзывая его наперсточником. Он стал дьяволом… Вы сказали ему – ты наркоман! Спасибо за утверждение моего пути, а то уж очень сомневался. Думаете теперь все что я никто? Пробел в бесконечной литографии жизни? Не я делал таким себя! Все вы… Постоянно капая на мозги, на мою расшатанную психику. Я и сам бы выжил, но нет! Вы же умные! Надо помочь бедняжке-уроду! Спасибо, прости, люблю…
Нет другого выхода. Ну просто не может быть его. Ни по относительности, ни по вероятности. Вообще никак. Либо я, либо все остальные сами повесятся или убьют меня. А на балконе снова ветер, такой знакомый и грубовато милый, звал в свое никуда. Упасть и раствориться в осени, разве не красиво? Раствориться в вечном… Я сидел и смотрел на бесконечную желтизну под ногами прохожих. Потом я протрезвел, упал на колени и заплакал…