2 Внутренний критик
У меня есть противник: две руки у него, два копыта.
У меня есть противник – Сатир! Рожденный ласковой Грецией, большой любитель тепла, он ненавидит страну, в которой ему приходится жить. Клянет морозную метель и холодные ночи.
Часто он садится на подоконник, листает мою Книгу Жизни и вслух потешается над моими стихами. В приступе гнева, теребит мою постель и жжет в огне страстей стихи – мои стихи!
Я сплю на ложе из пепла…
Но иногда устав сердиться, или когда мне удается восхитить его хорошим стихом, он играет на дивной свирели, и поет о сладких виноградниках своей родины. О диких вакханках.
А играет он так волшебно, что мне кажется, будто нимфы вокруг меня ведут хоровод, и льют теплое вино на мои плечи. Мы вместе поем и кричим ликующее: « Эвоэ!».
Сатир жмурится, лукаво улыбается и учит меня никогда ни о чем не жалеть, и не плакать - о несбывшемся…