Ты перестала спрашивать. Устала. Все снова не на своих местах, закончилось постоянство, которое ты так любишь и ненавидишь. И давала же себе слово не писать больше автобиографичные тексты, но в очередной раз нарушаю его. Нажимать на кнопочки гораздо интереснее, чем лежать в темноте и немо спорить со своими мыслями и отвечать на твои вопросы заданные еще вчера. Такая суматоха, что размышлять остается только ночью. В воздухе столько чужих мыслей, что невольно сбиваешься и начинаешь все заново.
Почему она? Интересный вопрос, но почему нет? Хотя причин подумать ты как всегда приводишь миллионы. И я думаю, только зачем? Я все равно буду с ней и никакой довод здесь уже не поможет. Ты говоришь это глупо. Я имею право на глупость. А главное я люблю ее…