Серыми нитками.
В толстую кожу.
Режу первая.
Терпи, это вовсе не больно.
Это не стихи.
И даже не проза.
Это жизнь такая черно-белая, новая, густая, вязкая, как увязли мы, так и будем перестукиваться, слышишь?
- шорохи под подушками? -
это страх мой не проснуться завтра.
Потерпи немного.
Я всего лишь вырежу из картонной бумаги сердце лиловое и прицеплю его на блузку булавкой английской, а ты будешь жертвенными слезами в моих песнях, в моих истериках, на страницах моих полями. Любовь не бывает сладкой - у нее вкус лимона с сахаром. Она почти горькая, до слез, до утопии в горле, в глазах, в улыбках и цветах, что растут у тебя на клумбах за домом.
Искрами жгучими.
С тонкими тканями.
Вышивать чувства страшные, резать вены страданиями, заедать борщом из загадок, измен и улыбок. Все же однажды, когда я доВышью тебя своими чудными нитками-стихами и буквами, я напою над тобой последнюю строку свою, нежную, серой дошью два стежка:
люблю
тебя