Через миг, через год, через жизнь.
Ты всё также будешь ощупывать мир близорукими глазками моралиста.
Делать вид, что пробуешь мгновения на вкус. И незаметно исподтишка выплёвывать.
Запирать в пыльный сундук под замок важное, одаривая свой день откровенной рухлядью, изъеденной молью, временем и отсутствием смысла.
Научишься сплетать сказочные венки из не своих чувств и слов. И станешь с приторным смирением дожидаться, когда люди назовут это искусством.
Дождёшься.
А потом…
Любовь забросишь в озеро, как бутылку из-под пива, давно опорожнённую. Оставив на память лишь угрюмо-полинявшее фото да грустную запись в паспорте.
Тепло души заменишь электрическим обогревателем.
Привязанность отправишь письмом без обратного адреса.
В ветхом рюкзачке на автобусной остановке оставишь эмоции.
Дружбу зароешь в земле на дачном участке, доставшемся тебе от родителей. Под старой горбатой яблоней.
Таким образом, избавившись от ненужных пошлостей, ничем не обременённый, начнёшь свой путь по мраморной лестнице вверх.
Сначала не торопясь и оглядываясь по сторонам, словно дикий зверь, шаг за шагом, изучая повадки окружающего тебя мира.
Попривыкнув (все привыкают!) шагнёшь через ступеньку, через две, через три...
И побежал!
Однажды ты обнаружишь, что ступени эти - человеческие дУши.
Но остановить тебя уже не сможет ничто.
Заматерел!
Ты будешь отталкивать впередибегущих, ступать по ним, втаптывая в мрамор податливые, словно кусок пластилина, тела.
До верхней ступени тебе не суждено добраться. Просто потому, что её нет.
Как нет конца раз начатому подъёму. Да и подъёма на самом деле нет. И мраморной лестницы. Всё это лишь в твоем воображении.
Всё, кроме душ, через которые переступил.
Они то уж точно были.