Как жаль, что я не умею рисовать по настоящему. Все мои "шедевры" это не больше чем рисунки талантливого пятилетнего малыша. Как жаль, что я не поэт, жаль, что я не умею красиво писать, а тем более говорить. Но как много всего живет во мне, как много рвется наружу, рвется от осознания безысходности и неотвратимости. Нелепая фатальная грусть. Прожигающее тело и душу словно неведомая миру кислота не оставляющего ничего в замен кроме разрушенных грез и фантазий.
Мне бы хотелось жить на берегу озера, в окружении гор, в домике утопающем в тени деревьев и тишине, небольшой двухэтажный и что бы с чердаком, что бы можно было вылезти на крышу и ночами смотреть на звезды, а по утрам на туман и чуть покрытое рябью озеро и что бы ты была рядом. Ты и только ты... без тебя этот мир бы серым в нем не было бы красок, улыбок и тепла. Благодарю тебя за твои слова наполненные миллионом вкусов, просто за то, что ты есть на этом свете, и видит Бог, если бы я могла осыпать тебя миллионом лепестков белых орхидей, я бы сделала именно так.
И все, все, что я хочу пожелать тебе - счастья, с тем, кого обнимаешь ты и шепчешь нежные слова - он лучше. Он умеет дарить улыбки и с ним конечно не чувствуешь себя сестрой милосердия или совершенно милой, но все же безумной леди. Пусть каждый день будет для тебя праздник, а грусть, печаль никогда не коснуться твоего лица. Самого синего неба, а я "буду любить тебя так же, как в наше первое лето..."