Ощущение потерянности в моей душе перемежается с чувством стыда и вины, которые сменяются жалостью (и к себе, и к нему... при чём тут он?) Жалость побуждает уцепиться за мысль, что всё это лишь минутная передышка, мелкое место в океане любви, но пустота в душе говорит лишь о том, что пустую интрижку и флирт я посмела посчитать серьёзным чувством. Я виню себя в этом, разумом понимая, что эта вина возникает лишь из-за моего личного стереотипа, якобы подло и грубо бросаться словом "любовь". Но вина не проходит, а пустота лишь усиливается, давая бОльшую власть надо мной моей же совести, которая несёт с собой какой-то ступор, холод, вину, стыд и снова бесконечную пустоту, всепожирающую и какого-то мутного, грязно-белого цвета...
Если уж переходить на цвета, то сердце моё - угольно-чёрное, разум окутан серым туманом, душа отдаёт мертвецки-синим блеском...
И всюду красная кровь.
И это любовь?!
Остатки былого большого огня
Не сжигают меня,
А лишь белый пепел кружит по душе.
И будто во мгле
Не видит измученное сердце,
Ни окон, ни дверцы,
Откуды был виден хоть какой-нибудь свет...
Бред!
Пьяный бред в голове,
И ножик в руке,
И не наступит рассвет
Для меня...
Всё чушь и фигня...
Спасите меня!