Тем временем, проза жизни заявляет о себе в полный голос – деньги на исходе. Увы, перспективы работы пока расплывчаты. А необходимость трудиться воспринимается, как возмутительная несправедливость.
Единственный курорт, который был мне по карману этим летом – бухта «Живописная» в поселке Рублево. Или Гребной канал в Крылатском. Что имеем, как говорится...
Хочу любить мир и людей такими, какие они есть. Мир – это в том числе и то, чем являемся мы сами. Пора стать самим собой и все вернется. И я вернусь к себе. Я уже на пути, одну за другой, с наслаждением отбрасываю чужие роли, которые сам себе навязал. Быть может, скоро я увижу в зеркале свое настоящее лицо. Но когда я начал играть? С какого момента стал приспосабливаться к окружающему миру? Точнее, когда окружил себя таким миром, к которому был вынужден приспособиться…
Все мои друзья давно женаты и при детях. Один я безнадежно свободен. Они мне завидуют, говорят: «Все впереди!». «Эй! Пресловутое Впереди»! Как давно я хочу подержать тебя в руках, согреть в ладонях, словно живого зверька!
Прочел последнюю запись и убедился – пришла осень. Однако, как трепетно я реагирую на смену времен года! Мне бы стихи писать под сонным небом девятнадцатого века! Иногда надо подпитывать свои слабости. Пока никто не видит. Созерцание Вселенной – занятие, конечно, увлекательное, но я от него устал. Хочется чего-то земного и повседневного. Иначе, рискую потерять чувство реальности. В таких случаях безотказный способ спасения – это ирония. Стало быть, следует треснуть себя по лбу и напомнить, что я столь углубился в дебри подсознания, лишь потому, что мне нечем больше заняться.