Желание первое
Поймай в ладони ветер и попробуй удержать его.
Поднеси клетку рук к своему уху и послушай шепот пленника.
Угадай в шелесте желание свободы и разожми ладони.
Ты не в праве распоряжаться его судьбой.
… полёт…
Странный сон. Всё больше странных снов. Никакой связи с прошлым или настоящим. Взгляд в будущее? Пророчества? Подсознание выдаёт невнятное, как сладкая вата, желание перемен.
Каких перемен? В чём?
Откажись от своего подсознания. От своего Я (ЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯЯ). Убей его.
Ах, ты не можешь стать убийцей? Воспитание не позволяет? Может, просто боишься остаться в одиночестве. Без собеседника, друга, врага, деспота? Без своего внутреннего животного. Дикого и домашнего одновременно. Он есть истина тебя. Сложно убить себя. Да и жалко.
…в мире нет звука отвратительнее звона даже самого мелодичного будильника. Прогоняя негу (сна уже нет), он возвращает к …(у каждого своё, к чему не стоит возвращаться).
– Вставай, вставай.
– Сам вставай.
– Мы из-за тебя опоздаем. Опять опоздаем, – недовольный голос будней удивительно похож на голос собственного мужа.
– У тебя всё из-за меня.
Тянуться бы и тянуться кошкой под тёплым пуховым одеялом. Так не хочется вылезать в холод, в осень, в жизнь. Дом, постель, болезни – то, что укрывает от жизненных тяжестей и неудач. Потому так любимо и дорого.
Чуть позже, стоя у зеркала нагишом в голубых переплетениях собственных вен и серебре послеродовых растяжек. Тонкие руки тянутся вверх, поднимая светлые волосы, обнажая шею и ключицы:
– Посмотри на меня.
– Я на тебя вчера смотрел.
– Смотрел, но не видел. Взгляни на мой живот, – дуя губки.
– Ты что беременная? – в голосе волнение.
– Нет, – слегка усмехнулась. – Но смотри, какой он у меня женский. Мягкий, и в то же время упругий, слегка округлый, а к низу немного выпуклый. Настоящий женский живот. Это мраморная чаша полная пьянящего вина (цитата вроде). Ты видишь?
– Я вижу, что нам уже пора выходить, а ты ещё голая и сын не собран (неужели ты ждала другого ответа? сколько лет ты ждёшь другого ответа?).
Сын! Какое тёплое, родное слово. Но родительские обязанности так же утомительны и однообразны, как супружеский долг. И от них так же не возможно отказаться. Никто не гнал тебя под венец, никто не заставлял рожать ребёнка. Выбор сделан. Получается, вся жизнь долг чему-либо, кому-либо. Жизнь в долг, вроде как взаймы. Когда, у кого брал – не помню, а отдавать надо. За это, в лучшем случае, пара фраз на похоронах: «Это был человек долга» или «Он сполна отдал свой долг Родине (семье, родному заводу)». Но опять же это о людях, женщины пролетают. Можно расслабиться. И внести немного чувств в обледеневшее ощущение каждодневности.
Желание второе
День подарил неожиданную встречу со старым знакомым. Хорошим знакомым.
– Сколько лет, сколько зим! Привет! Как жизнь?
– Здравствуй. Не жалуюсь, а у тебя?
– Отлично. Надо же, я тебя сто лет не видел. Ты раньше такая смешная была, а сейчас у меня просто нет слов! Вы потрясающе выглядите, леди, – целуя руки. – Немного грустна и загадочна. Или…. Слушай, а может, сходим в кафе, поболтаем о том, о сём.
– Давай.
– Выпьем?
– Выпьем.
– Тебе чего: вина, водки, шампанского?
– Вина красного сухого, но не много.
– Много и нет.
– И оливки.
– Само собой. Ну, расскажи о себе.
– О себе? Замужем, ребёнок, работаю, – пожимая плечами от недоумения, жизнь в трёх словах. – Лучше ты расскажи. Рисуешь?
– Да. Но, не женат, детей, кажется, нет. Но тоже работаю, так что в чём-то мы по-прежнему похожи. Вообще-то я, так сказать, свободный художник. Хотя необходимость добывать хлеб насущный, с насущным же маслом, а желательно ещё и с сыром, ограничат свободу любому таланту. Конечно, я не гений, и, наконец-то, осознал это, но каждому своё. Ведь так? И не женат поэтому, думаю не одна женщина не выдержит моих запросов к судьбе. Ты же не выдержала. А жаль…. Знаешь, я тут живу не далеко. Пойдём ко мне. Работы свои покажу. Молодость вспомним. Пойдём. Посмотришь, как я живу.
– Не-а, мне домой надо, обязанности супружеские выполнять: ужин там, посуда, рубашки грязные. Может в другой раз.
– А если другого раза не будет? Может это единственный шанс (чей - твой? мой?).
Конечно, прогуляться по улицам со старым приятелем, посидеть с ним в кафе и даже сходить к нему домой на чашечку эксклюзивного зелёного чая это не плохо. Но ощущение в душе поганое и как назло по пути встретилась парочка не добрых знакомых (а это что за симпатичный молодой человек с тобой? ба, художник! ой, познакомь! слушай, а твой муж очухался после последней попойки с теми дебилами?).
– Весёлые, однако, у тебя друзья.
– Это не друзья. Просто в одной компании бываем (кто они тебе эти не друзья, не враги, если с ними ты проводишь всё своё свободное время?). Далеко ещё?
– Нет, совсем чуть-чуть осталось. Вот мой дом. Заходи. Не обращай внимания на бардак. Мой дом сегодня не ждал в гости женщину. Он у меня холостяк, как и я же. Хотя обычно я говорю, что это творческий беспорядок, так необходимый нашему брату - художнику.
– Ты удивишься, но все так говорят, – получилось резко, пришлось заглаживать вину. – Покажи лучше, что ты пишешь. Мне интересно.
– Всё ещё? Или снова? Ну, пойдём, посмотрим.
Его дом отражение его самого, безграничный хаос, пронизывающий до костей неуют. Его картины отражение его дома. Мир призраков. Холод. Одиночество. Да мы похожи, но не более чем полюса. Ты северный, я южный. Ты холод без границ. Я холод, но внутри земля – жизнь. Пройдут миллиарды лет и солнце, глупое солнце, растопит вековые льды. Ты исчезнешь в океане, разбавляя его соль, я останусь землёй, и, может быть, дам всходы.
Перекладывая холсты, ты прикрываешь глаза папирусом розовых век. Слишком яркие краски, слишком агрессивны цвета. Слишком много воспоминаний. Но за этим не скрыть глубины (неужели уже океан?).
– Что это!? – не столько вопрос, сколько восторг, ответ тебе известен, даже лучше чем ему (в руках один из холстов без рамочки).
– Это ещё не законченная. Я назову её «Желание пойманного ветра»
– Как ты угадал его желание?
– Будешь смеяться, но я ловил ветер. И слушал его, слушал. Однажды странный шепот дошёл до меня, и я всё понял.
– Это было во сне?
– Да. Откуда ты знаешь?
– Мне снится этот сон каждую ночь. Почти каждую ночь.
Тишина, говорящая о многом. От неё отделяется голос, манящий и завораживающий, словно туман:
– Иди ко мне.
Мужчина. Женщина. Объятья. Поцелуи. Будет бой.
Нет мира на земле, пока есть два полюса с их вечным одиночеством и противостоянием. С их неприятием друг друга и невозможностью обходиться друг без друга. Дополнить, переделать, унизить, уничтожить. И оплакивать. До конца дней своих.
– Закрой глаза. Закрой.
– Зачем? Или ты думаешь, что с закрытыми глазами я перестану видеть тебя, глупая.
– Прости, мне пора.
– Но….
– Нет.
Желание третье
Ушла. Почему не осталась, ведь это действительно был твой единственный шанс. Ты знаешь это.
Да, знаю. Но желание ветра только свобода. Не лги себе. Не лги ему. Не лги им.
И ещё, если никто не в праве распоряжаться твоей судьбой, то и ты не в праве ломать чужие жизни. Будь милосердна.
– Мама, я так ждал тебя (мой милый топотушка).
Всё. Желаний больше нет.