Когда я захожу на этот уникальный сайт, я слышу тысячи и тысячи голосов писателей и поэтов, беседующих друг с другом. Спорящих, восторгающихся, непонимющих, удивляющихся. Злобных и добрых, мягких и не очень. Самокритичных и завистливых. И - оттенки этих голосов: от басов до тенора и дисканта, от Шаляпина до Лоретти. И за всем этим шумом я слышу шепот: "Услышь меня. Пойми меня. Поверь мне."
Нелегко читать произведения тех, кто ушел из нашей реальной жизни (или кажущейся нам реальной). Жалко и хочется... не плакать, а рыдать "в голос"! Но все же остается после ушедших то, что мы все хотим оставить на этой Земле, - след, который увидят и запомнят. Может быть, не запомнят. Но хотя бы увидят...
Какие цели преследует автор, публикуя свое произведение здесь, на этом сервере? славы, признания? Возможно. Ищет выхода из, как ему кажется, тупиковой ситуации в своей жизни? Ближе.Тщится поразить своими, как ему кажется, шедеврами? Обязательно! Ибо тщеславие - одна из составных сущностей души человеческой. И никуда нам от этого не деться. Просто у одних эта сущьность - малая, а у других - большая. Но чаще всего автору (Человеку!) просто не хватает общения в реальной жизни. И тогда он обращается к жизни виртуальной.
"Человек по сути своей одинок," - сказал мне мой повзрослевший сын, когда столкнулся с первым непониманием своей души самыми близкими людьми. И это верно. Зачем мы приходим сюда? Чтобы найти понимание. Что мы знаем друг о друге? Да ничего почти. Просто вдруг, в процессе общения, выясняется, что мы любим одни и те же книги, музыку и картины. Что у обоих есть "хвостатый ребенок", за которого мы оба в ответе, потому что уже "приручили". Что читаем тут одних и тех же авторов и участвуем в одних и тех же конкурсах.
Но однажды ты хочешь зайти в гости к своему только что обретенному другу и не находишь его дом. Или улицу. Или город. И только неодушевленная машина сообщает, что "Автор удалил свою страницу."
Милый и добрый. Тактичный. Никогда не рассказывающий о своих проблемах. Любящий и любимый многими. Но одинокий. Как и все мы. Удалить свою страницу - все равно, что сжечь свои рукописи. Как Гоголь или Булгаков. Это - поступок. Не поддающийся объяснениям. Почему? Боюсь, мы никогда об этом не узнаем...
Бывает. Удаляют. Но открывают новую. Или даже две. А то и три. Но это другие. Ты не из них. Тебе наплевать было на чины, и звания, и награды, которыми некоторые так дорожат. Твои последние, прочитанные мной произведения, были пронизаны одиночеством, которое вдруг, неожиданно савлилось откуда-то...
Но ты не плакал. Не кричал, взывая о помощи. Ты просто удалил свою страницу без всяких объяснений. И мне, нерадивой и глупой, остается теперь только кусать локти, потому что не занесла любимое в свой компьютер, понадеявшись на то, что "рукописи не горят".
Рукописи на самом деле не горят. Это рантше они горели. А теперь они просто стираются безжалостной машиной начисто. И мне остаются только "Рецензии на удаленные произведения", которые я перечитываю без конца...
Где ты, Иешуа? Откликнись!
Ведь ты теперь "в ответе за тех, которых...