Стакан. На столе. С первого взгляда, обычный стакан, граненый. В него наливают прозрачную жидкость, пахнущую спиртом. Если б мы попробовали ее на вкус, то мы бы поняли. Да, это спирт. Но так как мы ещё не попробовали ее, то можем только смотреть, на переливающиеся бензиновые брызги света в гранях. Свет с окна проливает на стол своё желтое платье. Невероятные складки, протухшего ума, уже не могут понять, почему все вокруг него так нелепо, жестоко. Опустив голову, держа в руке закуску в виде зеркально-зеленого огурца, панующего свежестью уксуса, он не может понять почему, почему все так. Слеза накапливается, падает, разбавляя собой всю остроту огуречного рассола.
Ободранные штаны, ободранный пиджак. Аромат рвоты, перегара и месячной немытости. Глаза, которые выражают самую страшную горечь и обиду в мире. То, что с ним сегодня случилось, по его мнению, самое страшное, что могло случиться на свете. Смерть человека не что назначит по сравнению с этим горем.
Выпив залпом стакан. Поморщившись, заев огурцом.… В глазах налитых слезами опять пролетает искорка ужаса. И подняв взгляд на лежащего рядом друга, собственноручно избитым, произнес:
- П...рас, зачем,… зачем бутылку разбил?