Во сне Иван Петрович вдруг ощутил, как кто-то сел ему на ноги, и моментально проснулся. Он лежал на своей кровати, на спине, вытянувшись во весь рост, накрытый одеялом по самый подбородок, а на его ногах сидел незнакомый мужчина в чёрном пальто и чёрной шляпе. Иван Петрович так испугался, увидев незнакомца, что сказал:
- Ой! Здравствуйте. А вы кто?
Мужчина вздохнул, и приятным баритоном, которым обычно дикторы на телевидении произносят фразу «смотрите на нашем канале», произнёс:
- Я не «кто». Я – «что». Я – ваша Смерть.
- Моя смерть? Я что, уже умер? – Удивился Иван Петрович.
- Нет ещё. Но уже скоро, скоро. Чувствуете, как холодеют ноги?
Иван Петрович сконцентрировал внимание на своих ногах и действительно ощутил, что они ужасно мёрзнут. А ещё он ощутил, как с похмелья раскалывается голова. Он сказал:
- Да, чувствую. Пальцы ног сильно замёрзли.
- Только пальцы? – Забеспокоился Смерть.
- Ну да.
Иван Петрович попытался пошевелить пальцами, но ничего не вышло. Они онемели.
- Странно… Что-то медленно вы умираете. По моим подсчётам вы уже должны замёрзнуть до самих колен.
- Скажите, а это плохо, что я так медленно умираю?
- Да уж конечно, ничего хорошего. Поверьте мне, как специалисту, уж лучше умереть сразу.
- А вы знаете, я всегда это подозревал. Но у меня вечно всё не как у людей. И жизнь, и теперь вот ещё и смерть… Обидно.
- Ну ладно, не расстраивайтесь вы так. – Попытался утешить его Смерть. - Я постараюсь что-нибудь предпринять.
С этими словами он поёрзал своим задом, как бы поудобнее усаживаясь на ногах Ивана Петровича. Участливо спросил:
- Так уже лучше? Пошёл холод?
- Да, вы знаете, вроде как к коленкам приближается…
- Ну, вот и славно!
Некоторое время сидели молча. Но Ивану Петровичу стало скучно умирать в тишине, он кашлянул и обратился к Смерти:
- Извините, а можно вас спросить?
- Да, конечно. О чём угодно.
- Скажите, но ведь вроде Смерть – это старуха с косой. Или даже не старуха, а какой-то скелет в чёрном балахоне. Вы же совсем не такой!
- Да, меня постоянно спрашивают об этом. Дело в том, что Смерть с косой работает, когда наступают времена войн или массовых эпидемий. Я же – ваша персональная Смерть. Вот если бы вы были на войне, или заболели чумой – тогда бы вы не были бы моим клиентом.
- Понятно. Значит вот оно что…
Помолчали ещё. Тут Иван Петрович опять что-то захотел спросить. Аж привстал, опершись на локоть:
- Скажите… Я вот ещё что вспомнил… Я тут недавно фильм один смотрел, американский. Там тоже к какому-то старику-миллионеру Смерть пришла. В образе молодого парня. Вернее вселилась в тело этого парня, и пришла к старику...
- Чушь. Всё это фантастика. На самом деле всё по-другому. А вы лежите, лежите. Вам нельзя вставать.
Иван Петрович сказал «угу» и опять улёгся. Но не на долго. Новый вопрос заставил его прямо таки сесть в кровати:
- А вы на любой вопрос ответить сможете?
- Да, конечно. Я знаю всё про всех. А что за вопрос? Да лягте вы наконец!
- Подождите вы! Скажите лучше: вот вчера вечером моя жена, Алевтина Угрюмова, отняла у меня только что распечатанную бутылку «Ржаной». Сказала, что мне уже хватит. Не знаете ли вы случайно, куда она её дела?
- Ну, как же не знать! На антресолях есть большая коробка со старыми зимними женскими сапогами. Бутылка находится в лежачем положении, в правом сапоге, донышком к стельке. Пробка завинчена неплотно, и вследствие этого из ёмкости уже вытекло около пятидесяти семи грамм водки…
Тут Иван Петрович с криком «Как вытекло?!» моментально вскочил с постели, совершенно забыв, что ему следует умирать. При этом мужчина в чёрном так резко отлетел в сторону, что впечатался в стенку и растёкся по ней некрасивым тёмным пятном, которое со стоном и бульканьем сползло куда-то под кровать, и там исчезло. Но Иван Петрович уже этого не видел. Он с шумом копался на антресолях, неуверенно стоя на окоченевших ногах, и выуживал бутылку «Ржаной». Вскоре он держал её в руках. Из-под винтовой пробки действительно сочилась водка. Он гневно вскричал:
- Алька, растуды твою мать! Чуть весь продукт не извела!
Потом скорее на кухню, за стаканчиком и огурчиком. Выпил, закусил. Моментально приятное тепло растеклось по всему телу, достигло даже кончиков пальцев на ногах. Тут Иван Петрович вспомнил про мужчину в чёрном пальто и шляпе, и решил пригласить его на кухню. Вместе-то веселее. Заглянул в спальню, но там уже никого не было. Иван Петрович вздохнул и подумал: «Ну вот, уже ушёл. Жаль, а ведь неплохо вроде общались. Ну ничего, может ещё вернётся…»
Умирать не было причин. На кухонном столе стояла бутылка «Ржаной».