Кровавыми пальцами перебирая
ворох старых, покрытых пылью писем,
И грязным рукавом утирая
слезы от старательно выведенных чисел
Ровным подчерком, дрожащей, дорогой мне рукой
О, в чем же твой смысл
смерти извечной покой?
О, Боже, Боже, я уже отвыкнул
от ее жизнерадостных глаз..
Вот строка ее, в ней говорит, что любит,
что всегда она со мной будет..
Эх, за пышностью фраз
потерялся мой рассказ..