…и эта головная боль, что стала для тебя такой привычной.
И эти рубашки, что больше для фарса, нежели для декора свеже-утренней гостиной.
И эти поездки в метро/трамвае/троллейбусе/маршрутках – вакцина от абсолютной радости.
И этот кинотеатр, где заплакала – зацеловала – засмеялась – заулыбалась – заобнимала – залезла под свитер – словом – была.
И эти стихи распечатанные, неаккуратно сложенные в цветастой сумке – на листочках – галочки.
Те улицы, по которым кто-то спешит, кто-то бежит, кто-то идёт, кто-то ползёт, ты – танцуешь.
И эти утренние чашки чая – остывшего, несладкого – недопитого.
И эти прогулки по чуть тающей Москве – по весне заболеет простудой, но в целом – как обычно – будет светла и где-то немного голубовата. Где-то – там – на горизонте.
И эти вечера, когда хочется плакать – не то от досады, не то от обиды, не то от усталости, не то от нежности – хочется. Но не плачется. Нам кто-то сказал, что мы – сильные.
И это утро – несмелое, мятое, с привкусом мёда. Зарываешься под одеяло, но реальность вытаскивает за пятку как новорождённого и выкидывает на свет – на холод – на растерзание десяткам/сотням/тысячам чужих глаз. С надеждой (случайно) наткнуться на тот – единственный – родной – взгляд, а не на его подобие.
И этот солоноватый вкус крови, что так яро чуется, что толкает сильней, крепче, настырней проникнуть в суть. И ты как зверь, как хищник перекрываешь воздух – читай – целуешь. Жадно. Смело. На зависть самому себе.
И это имя с выдохом: «Иииии!..» И ты дохнешь от передоза. И – безусловно – с улыбкой на губах.
И всё это твои взрослые игры.
А по ночам ты видишь свои детские сны. И плачешь от страха – вернуться обратно, чуть-чуть подальше, чем сейчас. Где не будет имени с выдохом на «и».
13.02.06