Одна

 
 
 Ранним, пасмурным утром просыпаюсь. Вижу знакомую, угнетающую картину. За окном дождь, на глазах слезы и я опять одна в посторной комнате, в холодной пастели. И так каждое утро…
 Встаешь каждый день с кровати, умываешься, завтракаешь, красишься… Для кого? Для себя?! Зачем? Из-за того, что ты накрасишься, ты не будешь себе больше нравиться. И все равно красишься. Идешь на работу. Весь день делаешь все как-будто ты робот. Изо дня в день одно и тоже. Все видишь в сером цвете. Ты уже разучилась мечтать, думать, чувствовать…Наступает вечер. Ты после работы, на автопилоте возвращаешься в свою пустынную квартиру, ужинаешь, ничего не хочется делать. Включаешь телевизор, там одни и теже лица, которые уже намозолили глаза. Выключаешь телевизор. Залезаешь в ледяную пастель, под ледяное одеяло и по запрограмированной системе думаешь о том, что: «может завтра, на следующее утро ты проснешься от того, что в окно проникнет лучь теплого солнца. Ты почувствуешь, что пастель не ледяная, а горячая. Откроешь глаза, увидишь какая у тебя уютная комната, а рядом лежит мужчина твоей мечты, красивый, даже когда у него закрыты глаза, он все равно не теряет своего мужественного вида. Ты встанешь, приготовишь ему завтрак, разбудишь нежным поцелуем. С хорошим настроением пойдешь на работу, ты будешь чувствавать себя человеком, женщиной, а не роботом. И все вокруг будет пестрить различными цветами…» С этими запрогромированными мыслями ты засыпаешь…
 Противный звон будильника, дождь, слезы, холодная пастель, рядом никого... Настало следущее утро, такоеже как и все до него – серое и пасмурное…