Слишком много мыслей пребывает и без них уставшей голове. Прогнивает мой старый добрый друг. Умирают один за одним, и не оглядываются назад. Не смотрят нам в лицо. Бросают фразы «прощай, прости», а ветер подбрасывает их, кружит и кажется нам вместо привычных слов страх – это «навсегда».
Мы уходим, за нами уйдут и дни и наши слова, и наши мысли. После нас останутся другие люди, другие помыслы и будут нам в наказание их дурные мысли.
Мы будем помнить последнее слово произнесенное ею. Она говорила, а мы слушали. Она ходила, едва касаясь талого снега белоснежными ступнями. Она смотрела в синеву небес, а мы ловили взгляд и дрались, как гиены, за кусок.
Мы – мертвы. Она раньше – да. Нет. Набор бесполезных слов, выстраивающихся в бесконечные цепи пыток . и каждая не то что страшнее предыдущей, следующая казнь – это неизвестность, пугающая своей безоблачной красотой нас, привыкших к темноте подземных переходов.
Можно понять многое учась, еще больше живя и дыша одним воздухом с ней, а можно поступить мудро и потому очень просто. Кому ты нужен – спроси себя сам, чтобы потом ты не говорил, что я тебя заставил произнести слово нет.
Мы все дети – просто одни слишком умны, чтобы это признать, а другие…
Не хочу улыбаться и все чаще теперь я остаюсь один и глядя в окно на листья кружащие над тротуаром, я все чаще повторяю себе – НИКОМУ..
Страшно? Может быть только поначалу.. и то я не до конца в этом уверен.