Пасмурное утро обдавало с ног до головы прохладой серебристой росы. Ничто так не прекрасно на свете, как капельки земных испарений по утрам, нетронутых еще безжалостным существом по имени человек. Лишившись последних лучей солнца из-за наступающего войска серых, плотных как пелена, туч, капельки загрустили. Немного понурив головы, они заставили стебли цветов прогнуться под тяжестью невыносимой разлуки. Да и сами цветы были не рады ушедшему счастью нежиться под горячим солнцем. Дождь, гроза, армия черных туч, облачивших землю, повергли мир в хаос! Но то была лишь буря природы и не могла она сравниться с бурей чувств в душе молодого поэта.
Он знал, что муза никогда уже больше не коснется его своей ласковой и нежной рукой. Не писать ему более берущих за душу фраз, не окрылять сердца людей тем, что он чувствовал сам! Только грусть оставалась на бумаге, а грусть он не любил. Почему так обошлась с ним злодейка судьба? Разве не посвящал он ей огромных од? Разве не благодарил он случай за тот вечер, полный грозы и дождя, точь-в-точь, как сейчас?
И воздвигнув сон,
Пришла она, не робкая, но кротка.
Благодарен, о судьба
За столь приятный мне подарок!
Ну что мог еще он написать более хвалебного? А ей мало!
Едва касаясь мостовой, навстречу ему двигалась женщина. Нет! То была муза! Он сразу узнал ее, понял это!, не стоили и спрашивать! Столь глубокие глаза и одновременно маленький ротик без тени косметики. И улыбка! Сколько раз он ее еще увидит, но тот раз запомнит навсегда! Губки легко сжимались и кривили рот, который, впрочем, и не сопротивлялся. Затем обнажались зубы, показывались в два ряда. Казалось, всё, что есть в природе совершенного, воплотилось в ней! Какая грация, какой невероятный выброс энергии. Тот, кто породил это чудо, должно быть сразу умер, ведь невозможно даже смотреть на нее, не то, что прикасаться!
Поэт был робок и застенчив. Но в тот день он не помнил ничего! Любовь затмила разум, и только светлый образ музы оставался неприкасаем. Она подошла к нему первой: должно быть он выглядел совсем потерянным, потому что сквозь смех она спросила: что с Вами?
А он прошептал в ответ: «Я увидел музу!»
-И где она?, - лукаво улыбаясь спросила девушка, озорно оборачиваясь
-Здесь. Тут рядом! Вы прекрасны!
Огонь желания в глазах,
Агония во всех телах.
О, ты, мой вечный друг
Желаю я тебя! Хочу!
Эти слова сами родились в голове, и он не стал их скрывать! Проговорил восторженно, приглушенный звуком машин. Она не расслышала, но не подала виду
-Вы прекрасно сочиняете!, - и опять всё та же улыбка. Она издевалась!
-Спасибо, но я не поэт!, - и это было чистой правдой! Не был он поэтом
-А мне очень даже понравилось!, - ложь, а приятно!
-Тогда я буду писать для Вас!
И они, взявшись за руки, медленно побрели по аллее грез… Он со своей музой, на со своим поэтом!
Сколько было исписано бумаги! Одному Богу известно, что там было! Он отдавал всё ей, как только выскальзывало перо, а куда она их потом девала, ему было безразлично! Дни и ночи они проводили вместе. Не замечали ни солнца, ни бурь! Лишь страсть, горевшая в сердцах, была для них путеводным огоньком в беспросветной мгле любви.
Он писал и писал! Ничто не могло остановить перо! А она была музой…
Но однажды (О, как он проклинает судьбу!) она вышла на улицу за свежим воздухом, который продавался только там. И исчезла… Сначала он всё писал и не замечал ее отсутствия. Но когда накопилась огромная кипа бумаги с гениальными произведениями, он забеспокоился! Неужели улица так далеко? Он не помнил: давно там не был. Решил пойти поискать: открыл дверь, удивился солнцу, светившему прямо в глаза! Когда оно появилось? Ведь всегда шел дождь! Он привык вскоре к свету и осторожно переступил порог. Цветы! А они-то откуда? Как они перебрались со страниц его творений?
Я дарю тебе цветы:
Все, что есть, дарю тебе.
И пускай твои мечты
Осуществляются везде!
Ладно, сейчас не до этого! Надо срочно искать ее! Странно всё как-то: то она рядом, и вдруг: исчезла. Пропала! Этого не должно быть! Столько стихов, и всё ей!
Ты свет моих очей,
Воспрянувших от сна!
Не надо солнца мне лучей!
Лишь бы рядом ты была!
А теперь… Кому писать теперь?
Но вот же она! Стоит рядом с булочной! Болтает с каким-то непонятным субъектом, машет рукой ему, чтобы подходил. Он подходит.
-Эрик тоже поэт!, - выстреливает она!
-Да?, - изумлению нет предела! Не может такого быть! На свете только один поэт – ты!!!!!
Он поворачивается и уходит! Надо сжечь все стихи, что посвяти ей! Обязательно!
Обыскивает дом, но ничего, кроме нового не находит. Заходит она.
-Где мои стихи?, - крик из души!
-Я их выбросила, - спокойный до боли ответ.
Это спокойствие его добивает! Выбросить стихи? Рожденные любовью? Как так можно? Он хватает ножик со стола!
Да, как судьба могла так жестоко со мной поступить? Обмануться в самых светлых чувствах!!!!
-Заключенные, на прогулку!
Мерзко от капель росы!