Встреча

Он спешил навстречу с нею, своей любимой. Он мчался по бескрайним лугам, он надеялся встретить ее там, в конце неизвестности бездны. Он топтал сапогами нежные цветы клевера, он не видел лилового заката за своею спиной, он не знал, что его неотступно преследует черная грозовая туча. Он спешил к ней. Миновав загадочный, мрачный лес, он вышел на поляну, залитую лунным светом – и он увидел ее: она спала, обнаженная, на свежей ароматной траве; золотистая волна волос окутывала ее, как покрывалом. Он подошел ближе; осторожно, стараясь не потревожить ее, он убрал с ее лица прядь волос и наклонился, мечтая прикоснуться к ее алым губам, изведать чувственный аромат ее медовых уст.… Но жестоки боги леса! Не исходит от ее губ сладостного аромата жизни, нет румянца на мраморных щеках – лишь только сладчайший запах смерти окружает ее, лишь луна бросает отблески света на ее кожу…