Зима на зиму не похожа..
Как яблоня в период лета кидает на земь яблоки свои,
Освобождают голову и мысли мои стихи.
Спелеют яблоками и падают на землю.
Зерно, проросшее взошло. Образовался плод,
Готовый и отяжеленный не хочет больше яблоню клонить.
Стремится вниз, упасть и затаиться.
Вдруг кто пройдет и подберёт.
Откусит, вкусом насладится…
А может, сморщится-покажется, что кисло..
И размахнув рукой, свободно кинет в даль….
Но кто садовник? Кто вершит сей урожай?
Кто поливает, удобряет и с нетерпеньем появленья ждёт?
Как новый плод, налитый соком опуститься на землю…
Среди зимы, на белый снег печально падает слезинка крови.
Как грудка снегиря стихотворенье-яблоко горит..
Ложится на пушистый снег…и светит ярче мака алым цветом..
Какая несуразица. Ха! - яблоки в снегу.
Пройдет прохожий в день безлюдный.
Замерзший будет руки греть.
И взор его падет на землю,
Где стих мой яблоком лежит.
И как поступит он, не знаю. Как поступил бы ты тогда,
Если б безлюдным днём шагая, случайно увидал меня,
Лежащую в снегу десятком яблок цвета крови.
Отпнул бы яркие шары, прошёл бы мимо?
Или собрал бы всё в корзину и отогрел бы у огня?
Зима на зиму не похожа.
Спелеют яблоки. Спелею я.
Взгляни под ноги, ты, прохожий.
Ведь можешь затоптать меня.