Я всего неделю назад расстался со своей возлюбленной. Я не мог найти себе места, не спал по ночам, потерял аппетит. Но несколько дней назад мне пришло письмо от друга. Мы дружили уже больше десяти лет, он жил далеко и виделись мы редко. Поэтому мы переписывались. Он не отвечал на моё письмо уже месяц.
Я уже не ждал что он ответил, но мне пришло письмо, где он написал что у него были дела, но самое главное он предложил мне приехать к нему и погостить у него.
Он и до этого предлагал мне погостить у него, но у меня была куча дел.
Когда я прочитал письмо, то сразу побежал и достал чемодан и кинул в него немного одежды, бутылку ликера и бритву.
В тот же вечер я пошел на вокзал, а уже утром я приехал к своему другу.
Он жил в большом доме вместе с женой. Дом окружал большой парк со старыми деревьями, недалеко находилось болото которое было вечно покрыто туманом.
Сам дом представлял из себя маленький дворец, это было четырёхэтажное здание из тёмного камня, повсюду были искусственные колоны, а стены украшали узоры.
Я подошел к большой двери и нажал на звонок. Через минуту дверь открыл мой друг, мы обнялись и прошли в холл.
- А где твоя супруга? – спросил я.
- Она уехала, - ответил он, - вернётся через неделю.
Мы пообедали, затем сразу пошли на охоту в парк, где нам удалось подстрелить две утки, которые стали десертом на ужине.
После ужина мы сидели в гостиной и разговорили, вспоминали смешные истории, обсуждали старых знакомых. Затем мы осушили бутылочку ликёра и продолжили разговор, я весь вечер доставал его рассказом о том что меня бросила возлюбленная а он весь вечер меня утешал и говорил что жизнь не закончилась. Ну и конечно же он обещал что познакомит меня со своими старыми подругами.
- … как-нибудь потом, - ответил я, - пока я не могу думать ни о ком кроме неё.
- Ладно, - ответил он, - тогда я познакомлю вас потом, я уверен Изабелла тебе понравиться.
- Надеюсь.
Из часов которые висели на стене вылезла кукушка и прокуковала двенадцать раз.
- Уже поздно, - сказал я.
- Я провожу тебя в твою комнату.
Мы покинули удобные кресла и поднялись на четвёртый этаж.
- О, - сказал я, - это моя любимая комнатка, - я был здесь несколько раз и всё время останавливался в этой комнате.
Мы вошли в комнату, всё было как прежде, стены были зелёного цвета (ненавижу этот цвет, но цвет стен просто радовал глаз). Под окном стояла кованная кровать, в углу туалетный столик и сундук в котором лежали бутылки коллекционного вина.
Я зажег керосиновую лампу и осмотрел комнату, книжный шкафчик стоял на прежнем месте, я обожал этот шкафчик, который был сделан в готическом стиле. В этой комнатке раньше жила бабушка моего друга, и она обожала книги, особенно готические романы. В этой библиотеке было небольшое собрание сочинений Эдгара По, а настоящей гордостью этой библиотеки было собрание сочинений Вальтера Скота, и несколько книг Маркиза де Сада.
Обычно я не спал до двух-трёх часов ночи и читал книги. Обычно мне даже разрешалось забрать себе парочку книг.
Я обернулся и увидел на стене картину.
- Что это? – спросил я.
- Это портер бабушки, я недавно нашел его, и решил повесить его в этой комнате.
Он пожелал мне спокойной ночи и вышел из комнаты.
Я подошел к картине, это был прекрасный портрет бабушки моего друга, когда был написан портрет ей было лет двадцать, она была немножечко полновата, но у неё было симпатичное лицо, у неё были красивые зелёные глаза, на один глаз спадала прядь рыжих волос.
«А она была красивой», - подумал я про себя.
Мне хотелось спать, я собирался пойти и рухнуть на кровать, но я не мог оторвать глаз от портрета, я смотрел на зелёные глаза и понимал что влюбился.
Я ещё долго смотрел на этот портрет и не мог оторвать взгляд.
Я гостил у друга ещё несколько дней, я с нетерпением ждал наступления вечера. Я бежал по лестнице на четвёртый этаж, открывал дверь и мой взгляд сразу был прикован к портрету.
Я долго смотрел на портрет, я восхищался работой художника, и восхищался девушкой которая была изображена на картине. Она была как живая, мне казалось что её глаза смотрят на меня, я ощущал её взгляд и чувствовал как кончики моих ушей начинали краснеть.
Я понимал что она не живой человек. Нет! я не понимал это, но я уговаривал себя и уверял что она не живая. Я говорил себе что портрет нельзя любить, но я любил.
Вот остался один день, на следующий день я должен был уезжать, был вечер и я пораньше пошел в комнату где висел портрет.
Я с грустью посмотрел на зелёные глаза и аккуратно погладил нарисованные рыжие волосы. Я посмотрел на портрет и отвернулся. Я собирался идти спать. Какая-то сила заставила меня развернуться. Я подошел к портрету и поцеловал его, в комнате было холодно, но портрет был тёплый. Нарисованный губы были как живые, хотя у них был привкус акварели.
Моё сердце бешено забилось.
Я заставил себя отойти от портрета и лёг на холодную кровать.
Я не мог уснуть, я не хотел уезжать. Нет, я не хотел расставаться с портретом.
Я проснулся рано утром, я выбежал из комнаты и побежал в спальню друга. Он ещё спал, я начал трясти его за плечо.
- Ну чего тебе? – прошептал он.
- Умоляю, - начал я, - продай мне портрет...
- Какой? А – а – а, портрет бабушки.
Я кивнул и с жалостью посмотрел на друга.
- Да забирай так, - сказал он, - продать, забирай так. Если этот портрет тебе так нравится то забирай.
- Бесплатно? – спросил я.
- Да, - прошептал он, - а по твоему зачем существуют друзья. Это – подарок.
Я в буквальном смысле засиял от счастья, мой друг моментально заснул а я побежал на четвёртый этаж и стал собирать вещи.
Я сидел в купе, рядом лежал чемоданчик в котором лежал томик маркиза де Сада. А рядом лежал футляр в котором был портрет. Я ждал момента когда приму домой, достану из чехла портрет и повешу его на стену.
Я знал что буду любить этот портрет вечно, хотя это был даже не портрет, для меня это было живое существо.
Я поклялся самому себе, что даже когда я состарюсь то буду любить ей, возможно это и звучало глупо. Многие посчитают что любить картину может только сумасшедший. Но это была не просто картина, девушка которая была на нём изображена была ангелом, а художник который написал портрет был волшебником.