Сделай мне красиво.
Мне стало легче дышать. Воздух перестал царапаться коготками о ветки лёгких. Пусть он всё также пахнет бензином и палёной резиной большого города, - мне легче. В приоткрытое окно залетают звуки счастья. Это голубь воркует на чужом окне.
Пусть на чужом. Пусть голубь. Но в этом мерном птичьем скрипе есть что-то, от чего засыпают демоны сердца. Ложатся на горелую землю на дне души и засыпают.
Неважно, сколько продлится их сон. Пусть лишь на пару минут дадут они мне покой от своего вечного стона – я сумею прожить эти минуты счастливо.
Красиво.
С тобой.
Сделай мне красиво. Протяни руку над лесом и брось бисеринку. Поймаю – пришью к подолу. Открой глаза и освети дорогу. Эти крохотные свечечки на самых кончиках твоих ресниц ещё горят. Рассмейся. Пусть звуки речными камешками поспешат по мрамору. Красивая картина ожидания прекрасного. Того прекрасного, в которое ты ещё не разучился верить. Того прекрасного, в которое ты научил верить меня.
Заново.
Я просыпаюсь по утрам и со странным теплом в сердце замечаю, что оно больше не болит. Не давит. Не скулит. Что несмотря на темноту, я не путаю время. Что мне больше не хочется выть от тоски. Что не болит – что отболело.
Хочется – верить.
Я с удивлением прислушиваюсь к каким-то новым звукам внутри. Это шаги. Кто-то равномерно ступает по чистому снегу всё вперёд и вперёд, протаптывая мне тропинку в еловом лесу. Оглядываюсь. Узнаю этот лес. Это наш лес. Здесь мы бродили совсем недавно и спорили о том, водятся ли в Финляндии тролли. Мы даже придумали несколько загадок на всякий случай, чтобы мучить этого тролля до рассвета.
Трудно бы нам пришлось. Северные зимние ночи долгие, тролли злые, загадок мы знаем мало. Но троллей нет. Они спят. Они – как те мои демоны, угомонились ненадолго. Поэтому мы можем спокойно идти по нашему лесу – вперед.
А никуда больше и не свернёшь. Хорошую ты мне протоптал тропинку. Ровную, чистую. Я не знаю точно, куда она ведёт, но верю, что к надеждам. Надежды – как маленькие наяды – живут на реке, что течёт на север сквозь Лапландию. Сейчас они спят, им холодно, но как только наступит весна, они проснутся и будут сидеть на берегу, пробуя пальчиком воду – прогрелась ли.
Рассветает, и я вижу тебя чётче. Ты в тёмно-синей тёплой куртке, белой шапочке, капюшоне и серых варежках с начёсом. Лапландским принцам тоже бывает холодно. Ты идёшь уверенно и сильно, ты понял, что дороги страданий ведут только в смерть, а тебе ещё слишком рано умирать, не увидев танцующих голубей.
Сделай мне красиво. Как ты умеешь. Как ты хочешь. Пусть все завидуют.
Чему?
Тому, что красиво.
keskiviikko, 11. tammikuuta 2006