Оставьте в покое традицию,
следуйте опыту
Идрис Шах
Ты человек? Человек ли ты? Конечно, да. Что за глупые вопросы. Как такое может в голову прийти. Но Человек ли ты на самом деле? Или лишь имя. Которое звучит гордо (А. Пешков). В твоих ушах. В чужих устах. Лживо… А для Вечности – лишь пустота. Меньше чем просто ничто. Лишь только ни чт. Нчто. О чем можно сказать: существует. Занимает место. Есть таков на самом деле. И всего лишь. Лишь тень. Лишь дрожь. А впереди – незыблемая пустота. Нет, не смерть. Это было бы так легко. И просто. Даже, замечательно. Если бы ты только знал, что же такое Смерть… И не льсти себе. Если ты думаешь, что распоряжаешься своей жизнью и смертью. Или чужой… жизнью и смертью. Здесь все едино…
Но впереди полная перспективы жизнь. Или самообман. Или как всегда... Виновата надежда. Она умирает последней. Когда уже давно погас огонь Любви. Истлела Вера. И лишь надежда... Пустота. И надежда. Разорванная в клочья. Но такая родная. Родней не бывает. Ведь она как мать родная. Даже больше. Куда больше. Оплот нашего бытия. Точнее, существования. Флаг слепой веры. Настолько слепой и ничтожной. Что даже словам уже нет дела до нее. Хотя они – её порождение. Поводырь немой любви. Которая кричит на каждом углу. А что ей остается делать? Ведь кроме слов… Нет ничего. Пустота. Слова, слова… Где ваша прелесть? В чем ваша суть. Ведь вы совсем уже не те, что Было, Есть и Будет.
Нет! Совсем не те. И были ли вы теми. Никогда! Пустота… Но жаждешь света. Ты, правду, жаждешь света? Тогда убей слова… Смелей. Без размышлений. Пусть говорит в тебе Душа. А ум безмолвствует. Молчит… А лучше – раствориться. В потоке истинного Света… Кто ты? Где ты? И в этом больше нет нужды. Чтоб убивать Себя… во времени, пространстве… Вопросами такими. Их больше нет. Вопросов нет. И нет ответов. Ведь Ты Есть. Есть Мы…
А пока… Нам очень дороги слова. Мы ценим их все больше золота на свете. Ведь в них мы ищем… Прячем… И все сначала… Себя. А находим лишь звук. Дрожание. Небытие. Они лишь тень определений. Мертвых и пустых. Вот так банально. Слова – мираж. Оплот науки. Этики, морали, нравоучений. И прочей всякой дребедени. Которые, на самом деле, не из лесу, а в лес… Во тьму ученой наготы и изощренной (извращенной) простоты… Толкают Человека. И в этом слабость человека. Его вселенская болезнь. Проклятие. Порок и нищета. Ведь слова… Они уводят в мир иной. Мир иллюзий. Мир без начала и конца. Мир нашего воображения и заблуждений. Но настолько привычных для нас. Настолько родных. Что мы жертвуем Собой ради этого мира. И лишь боль. Ненавистная боль. И слезы… раненной Души. Они как якорь удерживают нас. Как пуповина связывают нас с реальным Миром. Который Есть. Вчера он Есть. И Завтра Есть. И, может, вечно Есть… А может просто, - будет… Укрыт от нас словесною стеной.
Но Что же мы? Ответа нет. Его не может быть (Х. Арендт). Он за пределами определений. Наша Суть. Наше Естество – они не нуждаются в словах. Они ускользают от слов. Им чужды слова. Если Человек хочет Жить, слова должны умереть (Идрис Шах). Ведь слова – это оплот нашего «Ego». Нашего «Я». Мира, который мы считаем реальным. Мы-то и познаем себя с помощью слов. Пусть даже не произнося их вслух (К. Юнг). Пусть даже не промолвив ни звука. Не обронив ни фразы. Ведь слова – это только звук. И в то же время что-то иное. Вибрация. И даже не столько звук. А нечто, что скрывает собой. Отображает собой. И искажает собой в потоке логической выкладки энергию. Некий строительный материал для создания мира.
Если ты все еще веришь, что мир материален. Мир нашего существования – материален. Ты скользишь по наклонной в никуда. Даже с точки зрения физики – он практически пустота (Ландау). Заполненная точками. Но эти точки связывает вместе наше воображение. И создает из них материю. Нечто, что представлено в нашем сознании (Шопенгуаэр). Представлено как окружающий мир. Как они. И даже, как я. Как мое тело. Мои желания, боль и нужда. Как то, что сотворил бог Израилев. Шесть дней не покладая рук. Шесть долгих дней. Ибо день как год. Если верить тому. Что написано. Человеческим языком. Древнеиудейским. А, может быть все-таки древнеарамейским. В оригинале. Выражено в словах. И поселено в умы человеческие. Но не в Сердце. Ибо пока оно, Сердце, Живо. А не «моторчик». В нем нет места для слов. Оно Место для Любви. И Веры. Оно Само Любовь (Г. Сковорода). И Вера. И, может быть, Надежда.
Но мы приходим в этот мир. Мир человеков. Уготованный кем-то. Для нас ли? Нашими ли доброжелателями и друзьями. Ведь если нашими друзьями. То с Любовью и Теплом. А как иначе? Ведь, если Любишь, то приемлешь. То растворяешься в Любви. И сам стаешь Любовью. Но почему же мир так сер. Унылый и безмозглый. В промежутках эйфории. И истерии. Или мистерии. Но почему же мы чужие. На этом празднике любви. Или нелюбви. Тогда чего же ищем мы. И кто же мы? И кто же ты? И кто же я. Не уж-то, в самом деле, мы рабы?
О, да. Рабы. Нам уготована судьба раба. Самих себя. Своих желаний, истязаний. И надежд. Рваных в клочья. Постылых. Но таких родных… Или Путь к Себе... Это единственный. Реальный выбор. Да, да. Нет, нет. Все остальное от Лукавого. Который не есть зло. (Кто бы и что не говорил. А иначе он знаком с Люцифером лично. Либо лукавит сам.) Но опора для сильных. Дно. Твердое дно в мутном иле. Стикса. Отделяющего мертвое от Живого. И испытание для слабых. Точнее обитель духа слабых. Предпочитающих мнить себя истоком. И прятаться за словами. Вести за собой слепцов. Еще более нищих. Но жаждущих боя. И крови. Тех, кто не с ними. И плоти. О, здесь без разбора. Ибо кружиться голова. И похоть рвет на части тело. А грех – он пугало для стада. Он изгородь. Но и Венец Терновый. Дерзающих. Идущих. В тишине. В безмолвии. Осанна.
Так Что же ты, о Человек? И как с Тобою встретиться в пути… Обычном жизненном пути. Нам уготованным неведомою силой. Ответ настолько прост. Что может показаться нам смешным. Быть в мире, но не от мира. Так говорят просветленные. Прошедшие свой Путь. Ведущий за пределы мира. Точнее того, что мы понимаем как мир. Который ранит нашу Душу. И истязает наше Сердце. И утешает нас. Ухмылкой упоенного глупца. Стоящего за «стойкой». Как боевая лошадь «Полководца». Ведущего широкою дорогой. Баранов стадо. На забой. О нет, не тела. Но Того, Что все еще Мерцает. В темноте. Во мраке праздных поучений.
И мы идем. Повесив голову. Под тяготою лжи. Которой мир прошит. Подлунный мир. Мы те, которыми себя считаем. Видим. Понимаем. Пытаемся любить. Но безуспешно. Ведь невозможно любить пепел лишь потому, что он когда-то был огнем. Любить одежду лишь потому, что её носил любимый человек. И обертку от конфеты лишь за то, что в ней некогда была конфета. Так невозможно любить себя, сколь не старались бы мы, лишь за то, что «это» есть оболочка настоящего Человека. И большего того. Укрывающая и скрывающая оболочка. Душащая и убивающая Человека. Но питающаяся Его силой и энергией. Так не уже ли собака любит вшей? А лошадь, истязающего кнутом, наездника?
И в этом суть войны. То утихающей, то возгорающейся с новой силой. Войны с самим собой: я стану лучше. И красивей… Добрей, спокойней, радостней… И, может быть, любимей. Но кто же ты? И от кого бежишь? И что ты ищешь? Остановись. На миг остановись. Прислушайся к Себе. В тиши. И Ты поймешь, Что же ты.
Еще раз. Друг, есть Ты. Как То (Что), что находиться за пределами времени и пространства. Что есть твоею Сущностью. Началом. И есть ты, который «кто». Личность, индивид. Социальное существо, в конце концов. И это твое бремя. Быть тем, чем уготовано тебе быть другими. Хотя тебе и кажется иногда, что ты сам выбираешь. Но это лишь мираж. Твой выбор – мираж. То, что влечет утратившего всякую ориентацию в пустыне социальной (мертвой на самом деле) жизни заблудшего.
Нам, обыденным, кажется, что мы ставим себе цели и добиваемся их. И в этом смысл жизни. Но прислушайся к себе. Радует ли тебя на самом деле достигнутая цель, так же как радует солнце, природа, прикосновение по настоящему любимого человека. Чувствуешь ли ты полноту Бытия, достигнув своей очередной цели? Но, согласись, в твоей жизни были мгновения, когда ты чувствовал Нечто, что наполняло твою Душу Светом. О чем бы ты во след классика со всей душой просил: остановись мгновенье, ты прекрасно. Друг, улови один момент. Пока ты переживал это уникальное состояние – слов не было. Было лишь Ощущение. Сама Жизнь. Сам Ты. Но когда появились слова. И желание остановить это мгновение. Ничего из того, что ты чувствовал уже не осталось. Кроме пепла. Воспоминания.
Но разве любят пепел за то, что он когда-то был Огнем? Оказывается, да. Нас научили любить пепел, чтобы мы никогда не искали Огонь. К нам приставили тысячи проповедников и наушников. Чтобы мы, не дай бог, не дерзнули ступить на Путь освобождения. На Путь к себе. Нас пугают адом. И искушают раем. Да. Я не оговорился – именно искушают. Как искушал Лукавый в пустыне Того, Что уже стал всем. Пытаясь вернуть обратного Его в оболочку гордыни, похоти и страсти. В ту оболочку, в которой мы кутаемся постоянно. И чем грубее и толще эта оболочка, сотканная из золота, почестей и забот, тем холоднее и постылее стает на душе.
Вот эта-то оболочка и ассоциируется нами как наше «я». Тот, кто живет и вожделеет. Кто взрослеет, учиться, … и умирает. А еще – радуется и страдает. Чувствует боль. Надеется и разочаровывается. Все это мы. Социальные существа. Рабы собственных заблуждений и страхов. Надежд и страстей. И чтобы нас это не очень мучило и не особо огорчало. А главное: не подталкивало, не призывало и не вело к поиску Пути к Себе. Нас сделали рабами господними. А что совсем даже не плохо придумано: все что не делается – все к лучшему. Господь нас сотворил – пусть и решает все наши проблемы. Наш удел маленький: тихо радоваться в уголке, коптить небо и время от времени «солить» ближнему. Чтобы ему жизнь раем не казалась. И нам за одно.
Но вот это: не способность выйти за собственные ограничения, и есть реальное «зло». Нет не библейное зло, потому что в реальном Мире зла не существует, а лишь в воображаемом. А «зло» как нечто, что искажает действительность. Искривляет поток Бытия. И таким образом порождает пороки. Представленные на уровне обыденного человеческого сознания. Именно наше сознание, оно каким-то образом повинно в наших мнимых невозможностях, слабостях, страхах, расстройствах и прочее.
Теперь ответ на самый главный вопрос. И что со всем этим делать? То, что под силу тебе, Друг. То и делай. Нужно время осознать прочитанное. Не жалей времени. Оно относительно – реален Ты. Сделать первый шаг к Себе. Сделай. Но сначала искорени сомнения. Что это тебе не под силу самому. И нужен кто-то, кто поможет тебе. Ведь спасение утопающего – дело его рук. И только его. Поверь, что это возможно. Что Другие уже поступили так. Если же ты ждешь, еще каких-то подсказок – не вопрос: у нас с тобою еще все впереди. И мы о многом еще поговорим, Друг!