Краски. День.
Парень лежал лицом вниз на асфальте, вдыхая жесткий запах запретов.
На его обнаженной спине художник писал картину… Взмах кисти – эскиз воздуха, легкое движение – и черная линия края, четкий ровный след застывшего потока.
Начинался дождь.
Первая капля разбилась о полотно, проставила брызгами неаккуратные прозрачные точки… И тогда полил ливень.
Капли смывали краски, границы становились нечеткими, размывались, сливались в непонятные пятна… С палитры стекали разноцветные струи, тяжело падали радугой на асфальт…
Но он продолжал рисовать. Новая линия – через секунду ее уже нет, но кисть снова чертит на спине узор, наперегонки с дождем, сделать рисунок, завершить начатое…
Вода окрашивается ручьями разноцветных цветов, затем вновь очищается…
Палитра становится черной и блестящей.
Закончились краски.
Тогда художник достает нож. Плавность линий, аккуратность узоров… Даже дождь не может стереть этого.
Картина должна быть написана.