Эти числа. С ума сходишь…не сходи. Все просто и даже уже с инеем. Приморозило. Как хорошо, что я – уже спокойно. Как хорошо, что прошло, остановилось и только отблесками в ответ иногда. Не сходи с ума. Оно того не стоит. Ну, и что, что память? Ну и что, что я – это твоя зима. Ну и что, что даже воздух пахнет тем декабрем и постоянно твердит тебе: «Вспомни…». Ну и что? Любовь, вроде как… Отметим. Ее день рождения и ее же день смерти. С разницей в год. Отметим сейчас, чтобы потом забыть и не думать об этом, не пытаться счистить слой за слоем все, что произошло с тех пор. Все меняет нас. И ты уже не сможешь стать магом, а я принцессой. Не пытайся наколдовать снег. У тебя получилось лишь однажды, и то только потому, что я в тебя верила. Верила больше, чем можно и нужно. Пальцы с трудом вспоминают номер. Сколько наколдованных кем-то другим снегов сошло с той ночи, под матовым фиолетовым небом? Не счесть. Глаза находят черты. Знакомые черты – ищут. Не то чтобы волнительно. Даже не тепло. Просто приятно.
Не с чего сходить с ума.
И кажется, что сидеть на мокром песке под дождем и на холоде – глупо.
И кажется, бродить по полузамерзшему, безлюдному зимнему парку– безумие.
И кажется, забираться снежной ночью на крышу с видом на море и огни – несуразность.
И кажется, любить друг друга – абсурд...
Да нет, просто не с тобой. Просто не так. Наше сумасшествие не принадлежит никому. Оно наше, и ничье больше. Даже если захотим, мы не сможем подарить его или отдать. Оно было, и никуда от этого не скроешься. Просто время для нас с тобой прошло.
Не сходи с ума…уже поздно.