- Послушай, а ведь это могло оказаться ошибкой, - она стояла перед ним босиком на мокром песке и ждала чего-то.
- Что? – спросил он, продолжая перекидывать с руки на руку одну крохотную песчинку.
- Что мы нужны друг другу.
- Могло, - так, словно у него спросили, могло ли сегодня быть солнце вместо только что прошедшего ливня.
- И??? – она даже не смотрела на него, подставляя лицо остывшему ветру. Песчинка в его руках будто бы сама перебегала с одной ладони на другую, - Ты думаешь, все верно?
- Нет, - наконец, она очень пристально посмотрела на него, но тут же снова отвернулась: ждать продолжения фразы. Она слишком хорошо его знала – он не договорил, - я просто не думаю об этом. И тебе, кстати, советую.
- Да… - тихо отозвалась она, - но я ведь хочу идти.
- Со мной?
- Да.
- Тогда возьми мою руку.
- Я боюсь.
- Чего?
- Твоя песчинка упадет.
- Брось, это все мелочи.
- Нет.
- ???
- Я боюсь, что твоя рука исчезнет.
- Я обещал.
- Знаю… А ты точно пойдешь?
- Не сомневайся.
- Может… вперед? – и она сама протянула ему руку…
А песчинка все-таки упала с ладони и сразу же исчезла, не найти. Да и кому это нужно? Искать.