Ветер рисует узоры на растаявших лужах. Солнца нет. Мне не холодно – я сижу у кирпичной стены.
Ветер во всем: рвет, гонит, раздевает и… рисует, он рисует узоры на растаявших лужах.
Вчера они – лед и одиноки, сегодня - вода, и ветер разговаривает с ними.
Я, прислонившись к кирпичной стене, вглядываюсь в то, что оставляет за собой беззубая зима, у которой не хватает сил на красоту.
Места, где человек побеждал трудом обезьяну в себе и разбился, всегда будут рвать небо острыми клыками ржавого металла и поднимать в воздух стаи воронья криком изуродованных надежд.
Они кричат.
Но я не слышу. Мне не холодно. Мои глаза видят как тлеет, превращаясь в труху, металл, как земля втягивает в себя камни, как растут и умирают цветы…ЦВЕТЫ, ЦВЕТЫ среди всего этого…Дальше Дождь, дальше лед, дальше ветер приносит тепло.
В моих глазах Земля исправляет все то, что было. Секунды и вечность… и спелые хлеба морями волнуются вокруг меня, вокруг стены, которая все это время была позади и согревала меня.
Теперь Время идти, идти, бережно раздвигая колосья, идти, слушая, что шепчет на ухо ветер, он знает куда, он был везде.
А ведь я сам не знаю как к этому всему относиться, и что можно сказать о человеке, пишущем такое.
Вниз
03.03.05
19:27