Я уже позволяю порою
представить, что было б, если
называла тебя женою...
не любовницей,
но невестой...
Переливаясь через край...
мои-твои...
сплетенно-наши...
мы упиваемся
то жадными-большими
глотками,
то осторожно,
боясь расплескать,
лишь едва прикасаясь губами
и пробуя на вкус кончиком языка...
то впиваясь беспощадно в желанное/сладкое/страстное,
высасывая каждую капельку,
то бережно и нежно,
как самый тонкий сосуд
передавая друг другу свое хрупкое в тотальной беззащитности
счастье...
полноту обладания,
обладание полнотой,
наполненостью...
до взрыва...до небытия...
боясь поверить...
и тем острее...
вливаясь в него всей сутью,
всей сущностью...
пытаясь впитать
до последней слезинки/росинки на запотевшем стекле...
пытаясь впитать-ся/отдаться
до самого незаметного всхлипа,
до полного растворения...
и понять/ощутить/поймать/испить
невыносимое счастье цельности.
И снова...
помнишь?
помнишь...?
дешевый портвейн в рюмочной
с колоритным народным фольклором
как крем наносила телом
в кабинке по тебе ползая
как поскользнувшись на льду
перед тобой на колени
и лайм в бутылку с водой
выжимали
мешая нежностью
неловкие как щенки
и счастливые как дети...