Белое море. Осень
Белое море. Осень.
Забурчал мотор. Греется. Ему вести нас добрых два час. Катер покачивает уставшая от шторма волна. Под утро сняли штормовое предупреждение.
Солнце за горизонтом. Холодное голубое небо вырвалось из дорожек облаков.
Город просыпается, разбрасывая вокруг полусонное гудение.
Ослаб канат. Двигатель добавил шуму. Палуба под ногами чуть завибрировала.И...
Деревянная мостовая бонов, ныряющих в воду, стала медленно, медленно удаляться.
Свежий ветер заиграл в ушах...
Да, лучше притулиться к кабине, подставив набирающему силу северку толстый рукав теплой куртки.
Вон он - родной город. Красив и неряшлив. Выплывает величием и серостью из-за изгиба берега. Знакомые, знакомые дома, выбегающие на набережную просветы улиц, шапки зелёных тополей и чуть желтеющих берёз. До свидания! Мы уходим, уходим к морю. Морю Белому.
- Город, почему ты молчишь?
Раньше ты говорил: «Возвращайся, я жду».
Сейчас. Что случилось сейчас?
- Ты ещё не проснулся?
А впереди, видны стайки курчавых от ивняка небольших островков, разбегающиеся мелкие проточки и величественно отворачивающие огромные русла дельты Двины. Дороги поморских баркасов. Поморы. Жившие по морю. Когда-то славный народ, ловивший красную семгу, добывавший несметное количество зверя, имевший огромные леса до горизонта, чистейшую воду бесчисленных рек, речушек, озёр, нетронутые недра матери земли. Народ спокойный своим северным величием.
Куда ты уходишь?
Кому ты отдал свои богатства?
Богатства. Необозримая ширь реки. Шум катера. Волны разбегаются в стороны. Впереди море. Белое, белое. Оно и летом и зимой и осенью… Белое и белёсое до горизонта.
Почему-то не хочется ловить рыбу и охотится. Что-то ты мне говоришь.
А я всё ещё не могу понять. Пойму ли когда…
Александр Северный
сентябрь 2006