Пролог
Больничная койка в «желтом доме». Скорее всего, теперь это его дом навсегда. До тех пор, пока не захлопнется крышка гроба. Яму засыплют землей…
Он спит крепким сном. Идиллия. Возможно, он даже счастлив сейчас. Не слышит этих кричащих о суициде голосов. Не видит людей, желающих убить его. Бессонница чуть было не погубила его. А сейчас игла вонзается в кожу. Слипаются веки. Закрываются глаза. Сладкий сон. Он играет в прятки. Теперь голоса злобных людей не найдут его. Голоса злобных людей сумасшедшего мира.
Хромая обшарпаная тумбочка на трех ножках. Для личных вещей. На кой черт ему личные вещи?! Там и нет почти ничего. Ничего важного. Только старая серая тетрадь с засаленными страницами. Да и она уже не важна…
17 января 2005г.
Чертовщина какая-то! Сегодня решил начать писать дневник. Не знаю, с чего начать. И это в 25 лет… Точно с ума схожу. Хотя, наверное, это просто от бессонницы. Вот ерунда! Зачем вообще все это… Нет, ни к чему писать этого…Глупости.
19 января 2005г.
Нет! Нет! Нет! Я должен рассказать кому-то… Но, конечно, я никому об этом не скажу. Все еще позавчера началось. Было самое обычное зимнее утро самого обычного понедельника. Я, как всегда, встал в семь и собирался на работу. Еще думал, не забыть маме позвонить. Ну, и Машке, конечно. Машка, Машка… Ромашка… Может, нам лучше расстаться? Хотя, нет. Как же личная жизнь? Нет. Нет. Жениться пора. Может, закончится весь этот бред.
Ну, и выходить уже собрался. К замку руку протянул и голос в голове шепчет: «Умри…» Боже, что это со мной?! У меня нормальная стабильная жизнь: работа, друзья, любимая девушка. Любимая. А что это значит? Люби моя? Или мая? Да, любовь и май. Весна. Люблю весну. Интересное слово – любимая… И почему меня так стало интересовать значение слов?.. Бред. Да все нормально будет.
20 января 2005г.
Утром на работу шел. Из подъезда вышел. Там какие-то подростки в черных куртках. Наглые такие. Один орет мне: «Дядя, закурить не найдется?»
Я буркнул «не курю» и шаг ускорил. Потом в метро ехал. Один из них и там был. Следят. Точно следят. И эти голоса, которые расшибают в лепешку мою голову тоже с ними связаны…Убить хотят. Да, сжить со свету и занять мою должность на работе. Пашка, наверное… А еще лучшим другом себя называл. Нет. Никому нельзя доверять. Каждый сам за себя. А может, это Маша боится, что брошу ее?.. Ненормальные все.
25 января 2005г.
УМРИ
УМ+РИ
РИ- Рита ( лучшая подруга Машки)
Значит, все-таки с ней связано.
У – угрюмый
М – мир
Р – решил
И – изменить
Может, это сигнал какой-то. Не знаю. А может, мне нельзя писать всего этого… Если люди в черных куртках узнают… Опять! Чертовы голоса! Неужели я, на самом деле, болен?!
( Текст перечеркнут неровными линиями)
28 января 2005г.
Теперь уже все в порядке. Я отключил телефон и купил себе друга. Кактус. Он еще совсем маленький. Но я буду за ним ухаживать. Поливать.
На работу я больше не пойду. Надо за моим растением приглядывать. У меня все хорошо. Если бы еще не эти голоса… Когда же вы заткнетесь, сволочи?!
31 января 2005г.
Интересно, сколько ночей я уже не спал? Маша приходила вчера. Я ей не открыл, конечно. Плакала. Говорила, что мать нервничает. Врет все. Не нужен я им. Смерти моей хотят. Страшно мне. Машка только ушла. А я в дверной глазок смотрю. Вижу, мужик какой-то в черной куртке. Соседям звонит. Они не открыли. А он ведь за мной приходил… Я потом в комнате спрятался и всю ночь там просидел…Глаз не сомкнул. Не забыть бы Кактус полить.
2 февраля 2005г.
Сосет под ложечкой. Жутко. Давно не ел, наверное… Но из дому я не выйду. Слишком опасно. Да неважно все это. Второстепенно. Мой Кактус уже цвести начал. Друг мой.
5 февраля 2005г.
Машка опять приходила и мать с собой притащила. Как она мать в инвалидной коляске с окраины города ко мне в центр тянула?! Ума не приложу. Риложу… Иложу…Ложу…Ожу…Жу…У…Смешное слово.
Ревели обе. Просили открыть. Не открыл.
7 февраля 2005г.
УМРИ УМРИ УМРИ УМРИ УМРИ УМРИ УМРИ
УМРИ УМРИ
УМРИ
УМРИ
УМРИ
МИРУ МИР УМРИ
Не могу больше!!!
Все хорошо будет.
10 февраля 2005г.
Я возле двери сижу. А Машка с мамой за дверью. Говорят, чтоб открыл. Говорят, приедет милиция и «скорая». Говорят, вышибут дверь…
Я не верю. Но мне страшно. Яяяяяяяяяяяяяяяяя. Все измучили меня. Живу ради моего милого растения. Люди все равно не понимают. Люди хотят моей смерти. Люди-звери. Двери. В рифму. Это значит, что дверь и вправду вышибут. Лучше в комнате спрячусь.
Спрятался. Двери выбивают. Страшно! Страшно! Страшно! А Кактус под стол поставил. Не найдут его люди там.
Машка забежала в комнату и орет: «На кого ты похож?! Тощий, страшный, лохматый! В пижаме в углу сидишь!» Реветь начала.
Мне очень страшно. Я ужасно боюсь. Ко мне приближаются люди в белых ха…
18 апреля 2005г.
( Нашкрябано карандашом. Очень неровный подчерк, будто бы писалось слишком быстро)
Я улыбаюсь. Я счастливый человек. Нет. Я вата. Я сладкая липкая вата. Я растекаюсь по земле. Я расплываюсь по белой простыне. Я лечу. Я и есть счастье…
Эпилог
Вчера были похороны. Счастье заперли в дубовом гробу. Бросили в яму. Засыпали землей. Почти не было людей. И никто не плакал.