От автора.
Рассказ написан с Евгенией Пятовской, в рамках проекта «Тандем». Данное произведение создавалось авторами по электронной почте. Один абзац пишет орловский автор, отсылает в Северск (Томская область), там пишут продолжение, отсылают в Орел. Тема произведения не выбиралась и не обговаривалось авторами. Они даже не знали, что получится и чем закончится. Просто писали. Вслепую. Полагаясь только на воображение и предчувствие.
...Он вышел... Зачем? Снова этот унылый, серый подъезд, в котором он, бывало, проводил долгие зимние вечера в небольшой, но шумной компании. Где были друзья... Пара мальчиков-геев, наивных, но весьма симпатичных; один студентик в очках и осенней рыжей курточке; самый верный и преданный, но всегда немного "навеселе" товарищ, который жил этажом ниже, а этой пасмурной осенью переехавший на другой конец страны, в далёкий от "этого мира" город; Две девчонки... неизвестно зачем приходившие и незаметно исчезающие, некрасивые, вечно грустные и всё время оставляющие после себя грязь на полу... Он любил две вещи в своей скудной жизни: хрущёвскую комнатушку, где жил и воплощал свои сумасшедшие мечты в реальность, и пиво. Он никогда
не выделялся из толпы. Носил одежду такого же цвета, что и сама сущность его бытия. Иногда, немного перебрав алкоголя, его посещали безумные мысли о том, что никого не интересует кто он такой и зачем был рождён матерью на свет. Комплексы одиночества сдавливали его мозг до боли. И сколько раз он взводил курок револьвера, и сколько раз он приставлял его к виску, столько же раз он опускал дрожащую руку и рыдал. Затем садился перед чистым полотном и смотрел на него часами, пребывая в нирване...
Иногда, он ощущал то, что было ему противно. Свою похожесть с этим куском тряпья, безликим, безразличным. Он видел в нём себя. и его начинало тошнить при взгляде на своего безмолвного двойника, хотелось растоптать его, изрезать, уничтожить, будто это он был виноват во всех неудачах, в самой его жизни. Но разве мог он посягнуть на то, что единственно было с ним всегда, было его частью? Нет... Он слаб! Да, это стало понятно ему давно, он успел свыкнуться с этой мыслью, также, как привык к соседству с пустыми пивными бутылками, газетными вырезками с объявлениями о знакомствах, и прочими вещами, сумевшими уберечься от его внимания во время очередной, редкой, уборки. С этой мыслью он шагнул на холодный мрамор ступеней и в нерешительности остановился...
"Сейчас что-то произойдёт", - подумал он и вернулся в квартиру. Стараясь
не нарушить могильную тишину, он медленно и осторожно сел на пол. Всё тело замерло и он слился с тишиной. Прошла минута...две...три...раздался
телефонный звонок. Со скоростью света он снял трубку и услышал грубый,
монотонный мужской голос:
- Константин?
- Это я, - он стоял не шевелясь.
- Вы меня не знаете. Ваш номер телефона мне дала Вика, ваша знакомая. У
меня очень мало времени, так что говорить буду я, - голос тараторил очень
быстро, что понять некоторые слова было просто невозможно,- Я знаю, вы пишите картины. Парочку я видел на городской выставке. Конечно, вы не гениален, но я хочу сделать вам заманчивое предложение...
На этом связь оборвалась, оставив в трубке Константина противные гудки...
Он нахмурился, выжидательно посмотрев на трубку, будто желая услышать что-то ещё, он с силой бросил её на рычаг аппарата. Гудки прекратились... тишина."Вы не гениальны..."-слова незнакомца эхом звучали в голове художника.
- Тогда какого чёрта тебе нужно от меня!!! - крик, вырвавшийся внезапно, мячиком проскакал по комнате и отскочив от пола
резко ударил в уши...Постояв немного оглушённый собственным воплем, он, вновь, направился к двери. Теперь он знал куда идти...
Костик вышел на улицу и стал голосовать. Он поедет к Вике и узнает, откуда у незнакомца оказался его телефон и что ему вообще нужно. Костя на столько был загружен мыслями о телефонном звонке, что даже не заметил, как остановилась такси. Открыв дверцу, плюхнулся на передние сидение. Он назвал адрес Вики, и заметил странную наклейку: " Хлопнешь дверью. Умрёшь от монтировки". Водитель такси, со стриженным под ноль черепом, увидев, что взгляд Константина остановился на надписи, обнажил в омерзительной улыбке свой рот.
Всю дорогу до Вики ехали в молчании. Один раз, правда, таксист пытался рассказать анекдот, но увидев каменное лицо художника, понял что это бессмысленно...Отдав последний полтинник, Костик двинулся к подъезду, где жила Виктория. Поднявшись по лестнице, он остановился перед дверью. Нажав на кнопку звонка, он прислушался. За дверью происходила какая-то непонятная возня. Послышались шаги и поворот ключа. На пороге стояла Вика, прикрывая своё тело простынёй.
- Ты из душа?
- Нет. Зачем пришёл?
- Ты одна?
- Одна. Тебе то, что?
- А по моему, нет.
Из - за спины Вики показалась ещё одна женщина. Тоже в простыне. Он поморщился, но, сскорее, не от отвращения, а от удивления. Все трое молчали... Женщина выжидательно посмотрела на неожиданного гостя и Косте показалось, что настал тот момент, когда нужно что-то сказать, лишь бы заполнить звуками эту нестерпимую пустоту...
-Эээ...,-протянул он в нерешительности.
-Познакомься, это моя...
-Неважно!-ему вдруг захотелось поскорее избавиться от этого странного общества, -Вика, мне нужно с тобой поговорить...Сегодня !Срочно!
-Хм... ну не знаю...сегодня? Позволь узнать, к чему такая срочность?-девушка была явно недовольна.
-Викуся! Ну это же смешно! Зачем стоять вот так?-Костя вздрогнул, услышав приторный голос незнакомки,-проходите, проходите!-женщина резким движением схватила его за рукав и потащила в черноту комнат...
Костик, не разуваясь, прошёл в комнату и сел в кресло. В комнате пахло сандаловым маслом, перегаром и женщинами. По всей комнате было разбросано постельное и нижнее бельё. Вика, изящно покачивая бёдрами, вошла в комнату и легко опустилась на второе кресло. Её спутница, легла на кровать и чуть-чуть раздвинула ноги. Она пристально смотрела на Константина. Взгляд был дразнящий и немного надменный. Он сидел не двигаясь, ждал, чем же это кончиться. Расстояние между коленями Викиной подруги медленно, но возбуждающи увеличивалось.
- Вика, - промолвил Костя, - убери эту проститутку. Я хочу поговорить тет –
а – тет…
-Ага...,- лениво протянула девушка. Женщина на кровати, даже не пошевелилась, продолжая всё так же смотреть на Костю. "Странно, будь я НЕ МУЖЧИНОЙ, я бы обиделся , если меня назвали бы проституткой... а этой хоть бы что..." И ему вдруг страшно захотелось вскочить и пританцовывая вокруг неё, как в детстве, напевать:"Проститутка, проститутка!!!" Но вместо этого он лишь сильнее вцепился в подлокотники старогокресла, стараясь удержать злобу, которая закипала в нём, грозя вырваться наружу в любую секунду...
- Ну, и?-слова пролетев над головами с грохотом обрушились в душную пустоту... стало ещё противней.
- Никогда не понимала таких !- медленно сказала женщина, закинула голову назад и громко рассмеялась. Время шло, а она не переставала сотрясать спёртый воздух квартиры неприятным, грудным смехом... У Кости появилось ещё одно странное желание, прекратить это непонятное веселье.
- Ну что же ты?! Иди к нам... не стесняйся!
- Да, не стесняйся,-шёпотом повторила Вика.
Вика подошла к Константину медленно и беззвучно, как будто её изящные ступни не касались пола. Её тело приводила мужчин в трепет, а женщин сводило с ума. Конечно же, Виктория была немного пьяна, а иначе бы не позволила вести себя так раскованно. Её руки опустились чуть ниже пояса Константина, а умелые пальцы быстро расстегнули ширинку потёртых брюк. Пламенный язык лизнул мочку уха, и Костик, потеряв связь с реальностью, потерявшись в своих движениях рук, и захлебнувшись мыслью о том, что же сейчас произойдёт, с выдохом произнёс:
- Вика…есть курнуть? – его слова вернули Вику из соблазна.
- Да пошёл ты, козёл! – Вика слезла с Кости, укуталась обратно в простыню и закурила сигарету. - В первом ящике комода возьми.
Костя, застегнув ширинку, стал рыскать в ящике, пытаясь найти косяк. Незнакомка лежала на кровати и истерически смеялась. Константин чиркнул зажигалкой, глубоко затянулся, подержал дым немного в легких и выпустил его тонкой серой струйкой. Художник всей своей тяжестью опёрся на старенький, с облупившейся коричневой краской комод, тот угрожающе скрипнул. Голову заполнил дурманящий дым, выгнав все мысли, ноги ослабели. Он медленно
опустился на колени, застыл на мгновение, и бессильно повалился на холодный пол. Незнакомка растеряно наблюдала за происходившим, словно маленький ребенок, увидевший впервые нечто из ряда вон выходящее. Вика затушила сигарету о спинку кресла. Затем она легла рядом с Константином и взяла из его рук тлевшую папиросу.
- Будешь? – она протянула папиросу незнакомке.
- А трахать он нас собирается или как?
- Нет. Это теперь надолго. Он в постимпрессионизме.
- Где? – переспросила незнакомка, затягиваясь папиросой.
- В постимпрессионизме, - быстро проговорила Вика.
- Это что еще за херь?
- Это улет…это эмоциональность…контраст, -Вике было трудно говорить и она махнула рукой.
- А ты уже там? – незнакомка сползла с дивана и устроилась на полу рядом с Константином.
- Ти тозе сяс тым быдясь, - прохрипела Вика..
Незанкомка посмотрела на Вику, затем на Костю. Парень сидел неподвижно, как будто его превратили в камень.
Он видел поле, усеянное подсолнухами. Константин шел медленно, разводя руками длинные стебли подсолнухов, и дышал теплым воздухом. В прошлый раз, когда приезжал к Вике, он блуждал в сюрреализме Дали. Сегодня его сознание, тронутое дурманом , выбрало тропу подсолнухов, так любимых Ван Гогом. «Может мне стать как Ван Гог, впитать мощь этих растений, и тогда я буду настоящим художником?. Константин обхватил двумя руками первый попавшийся стебель подсолнуха и вырвал его из земли. Все вокруг застыло, а потом исчезло мгновенно. Костя посмотрел на небо и увидел потолок квартиры.
«Да, так гораздо лучше. Хм... потолок, какой серый, как полотно..!". Будто молния ударила его в этот момент, он вскочил ничего не понимая. Всё вокруг закружилось в невообразимой карусели, запрыгало... "Полотно, полотно...художник, " Вы не талантливы..!",умрёшь...". Отрывки фраз, отдельные, ничего не означающие слова вихрем носились в голове, стучали в виски, вызывая непереносимую боль...Он вспомнил зачем он здесь!"Да...и правда-хорошая
трава..!"Костя неуверенными шагами направился к Вике...
"Только бы не упасть..."Вот она, уже близко... Мокрыми пальцами он
сжал её плечи и с силой толкнул на кровать... Словно зверь на добычу,
запрыгнул он на испуганную девушку. "Вот мы и поменялись ролями..!"-с
торжеством подумал парень.
- Кто ОН?!!,- дикий крик прорезал воздух...
- Я не знаю! О ком ты говоришь?
- Он сказал, что ты дала ему мой телефон!!! – Костины пальцы постепенно сжимали горло Вики.
- Костя, мне больно!!! Отпусти!!! Чего ты хочешь?
- Я – бездарность! Я – бездарь!
- Ты совсем одурел! – вика уже не кричала, скорее хрипела, - кто тебе это сказал?
- Я! Я сам! Зачем какому-то мужику покупать мои картины, если я - бездарь! У меня нет имени! Почему я не написал эти дурацкие подсолнухи!
- Какие? – Вике все – таки удалось ослабить хватку Кости и сейчас пыталась его успокоить, поддерживая этот странный диалог.
- Те самые, те самые, - Костя отпустил девушку и зарыдал, - у меня нет имени, я…я – никто. Я не могу писать, жить, потому что я никто.
Он рыдал стоя уже минут двадцать. Незнакомка наблюдала за происходящим с жутким интересом, но смотреть, как взрослый мужик стоит и рыдает по поводу безповодности, ей уже надоело. Пора было прекращать этот цирк. Она облизала сухие губы и подошла к Константину. Она изящным кошачьим движением запрыгнула ему на спину и нервно стала облизывать мочку уха, медленно пронзая кожу зубами. Костя резким движением скинул её на пол и посмотрел себе под ноги. Откуда-то сверху капала кровь. Костя перевёл взгляд на незнакомку. Та сидела на полу, весь её рот был измазан в крови. Она истерично заливалась смехом, затем резко прекратила и что-то выплюнула под ноги Константину.
- Теперь ты – Ван Гог. У тебя теперь есть имя! Иди, придурок, пиши картины. Ему продюсера подгоняешь, а он тут кобенится.
Орел – Северск
2002-2003