Я на пределе. Я не могу заниматься тем, чем занимаюсь сейчас. Не могу. Я мертвею от одной мысли. что надо сегодня делать то, что я делаю ежедневно.
Да, я зарабатываю этим на кусок хлеба. Да, я кормлю этим свою семью. И что?
Я чувствую, что рождён для большего. Все мы рождены для большего. А для чего? Для чего мы рождены? Для чего мы рождаемся на этой земле, чтобы вот так уйти. Уйти без возвратно, не оставив о себе ничего. Ни хорошего, ни дурного. Да, мы возраждаемся в детях. Возможно. Но возможно и нет.
Неужели мы живём только надеждой и памятью. Да мы живём будущим, мы строим планы. Мы строим планы. Но живём-то мы каждый день. Каждый вечер мы засыпаем,
а утром просыпаемся. Каждый день умирает в нас. Каждое утро возрождает надежду.
Каждый день возраждает память. Как наверно, счастливы были бы люди не будь у них памяти. Все войны были бы начисто забыты. Все беды . Всё зло.
Но и всё добро. Всё добро этого мира. Да, мы живы только благодаря своей памяти и надеждой на лучшее.
Немного о себе. Не знаю, возможно я стал бы композитором, ибо музыка перепоняет меня всего, но ей нет выхода, ибо не владею музыкальной грамотой.
А может быть - художником, но не владею кистью. Меня переполняют чувства.Я, в буквальном смысле, звучу. А когда я звучу,- меня нет здесь...
Я собой заполняю весь свет. Он переполняет меня и выходит наружу вот такими произведениями.
Рецепт для похудения
Он стоял посреди минного поля. Дорога была только назад. Назад,- по своим следам.
А впереди,-впереди неизвестность... Да, вот уж действительно, лучший рецепт для похудения и не придумаешь. Когда каждую клеточку твоего организма, рождённого для жизни, переполняет страх. Страх не перед какой-то там абстрактной опасностью, а перед конкретной, впереди стоящей перед следующим шагом. А сколько было этих шагов в его жизни. И мелких, и крупных, и крохотных, и семимильных...
Страх заполняет тебя всего. Всего... Сколько же влаги в этом теле. Пот застил глаза. Вот когда на ум приходят эти слова. Вот когда их правильно понимаешь. Пот пронизывает, жжёт. Каждая клеточка выделяет пот и страх. Каждая клеточка не хочет умирать, - она рождена для жизни. Ты рождён для жизни... Жизни...!
Каждая клеточка твоего организма переполнена страхом. Переполнена перед следующим шагом. Шагом в неизвестность или бессмертие.
И выделываться не перед кем. Ибо вокруг тебя - пустота. Пустота! И стоишь ты один на один перед Выбором! Он стоял посреди минного поля. Дорога была только... .
***
В его глазах отражались облака. Он смотрел в небо и видел в них ту самую страну, куда стремился всей своей мятущейся душой. И любовь. Дa, да та самая любовь, которую так часто воспевают в стихах поэты, пишут в своих картинах художники, - эта самая любовь заполняла всё его естество. У него никогда не было пары. Но он знает, она есть! Она должна быть! Где-то... Может быть там... За облаками. В той самой земле, что лежит далеко-далеко. И он туда дойдёт, долетит, доплывёт хотя бы в своих мечтах, сне, быть может в своих думах о ней. Без пары нет жизни живому существу! Ибо рождаясь на этот неласковый свет, так хочется иметь свой милый, уютный уголочек, куда можно забраться с ногами, вымытым, закутавшимся с головой в простыню и ли одеяло и толь-ко уши выглядывают, и только глаза смотрят на этот свет. И только она сидит рядом и ворчливо разговаривает или просто что-то напевает... А может эта извечная песня звучит в истомлённой голове?!
Отец, мать,- родители... Дa разве родители заменят любимую?! Дa разве мать,
единственное родное существо, явившее тебя в любви и муках на этот нерадостный свет,- заменит то близкое, что связывает, что постоянным неясным светом брезжит и освещает твой путь?! Он лежал на подоконнике и в его глазах отражались белые, вечно мятущиеся облака...