Моя жизнь не рифмуется вовсе ни с чем –
Ни с шумом трамваев, ни с небом, ни с пылью.
Словно прошитые иглами звезды –
Мне трудно дышать и мне трудно гореть.
Моя жизнь так похожа на тот бесполезный
Блестящий, сверкающий елочный шар,
Что вечно пылится в картонной коробке
И видит раз в год
Свет телевизора, мелькающий в грустной гостиной.
А потом этот шар –
Он бывает забыт. Он бывает разбит.
Моя жизнь – как круги под глазами усталых богинь,
Как последняя осень всех бывших поэтов,
Как подвал в старом доме – наверно, поэтому
Все так боятся зайти и не верят,
Что им по пути, и не знают, что здесь –
Только здесь они могут укрыться
И могут спастись.
Моя жизнь не опасна. Она одинока. И лишь оттого так страшна.
Для меня.
Она грязная банка – но в банке свеча.
И разбитый стакан –в нем на дне “изабелла”,
И дешевая ваза, в которой тюльпан,
И осколок зеркал – с отражением солнца.
6. 10. 00.