ПРОХОЖИЙ
Красота, как убийца, подстерегает на каждом углу. Бывает, что любовь застигает на снегу. Метафору – ключ любой метафизики – можно подобрать и на улице.
– Мы, как домашние коты, с рождения лишённые случки, – донёс однажды ветер, с которым я в обнимку шагал по скверу. – Мы смутно догадываемся о чём-то сокровенном и глохнем от собственного крика.
Навстречу плыли пат и паташон. Высокий ещё рубил жестом неостывший от его слов воздух.
– Быть может, нам ещё предстоит узнать, – выдохнул низкий, болезненно щурясь. – «Какие сны приснятся в смертном сне?..»
Мы поравнялись, и, обогнув меня, как ручьи, они сомкнулись за спиной.
– Вот-вот, трусливые коты… – затихая, басил высокий. – Скулим в потёмках, а переступить порог боимся…
Я оглянулся, но ответа уже не расслышал.
Перемешивая свет и тени, шевелилась листва.
По скверу, как бешеный, метался ветер.