Маленький, чёрно-белый мир.
Невысокие люди, не поющие птицы, одинокие серые деревья.
А она взяла и одела голубую юбку. Самую-самую голубую, каким должно быть настоящее, не дымчато-сизое, небо.
«Ну хоть кто-нибудь то поймёт!»-думала она, выходя на улицу.
Люди шептались, проходя мимо, с ужасом оглядывались.
Да, многие поняли, вот только никто не отважился подойти.
Кто-то первым что-то крикнул, кто-то первым бросил камень. И вот уже она бежит, сломя голову, путаясь в подоле невероятной юбки.
И спотыкается.
И падает.
И больше вокруг нет ничего. У серого бордюра, в трещине землистого чёрного асфальта, растёт цветочек. Тощий зелёный стебелёк держит четыре водянистых голубовато-белых лепестка.
И теперь всё не зря. Теперь хорошо.
И её куда-то уводят, а жизнь начинает идти своим чередом.
Пол лучами тусклого белого солнца с лепестков белого запылённого цветка испаряется роса, в каплях которой отражались её голубые невозможные глаза.
Дело не в цвете глаз.
Имея точный и безупречный рисунок, взяв цветной карандаш и занеся руку, решилась бы я…
А вы?