Кровь ощутимо отдает ржавчиной и немного солью.
Меня мутит от этого привкуса, но остановиться я уже не могу – привык.
Голова полна сигаретного дыма.
Мне говорили, что люди не могут быть так человечны.
Мне много чего говорили.
К словам я тоже привык.
Привык настолько, что уже не замечаю их.
Я смотрю в зеркало.
В старинное, размером со всю стену зеркало в бронзовой раме.
В нем не отражается ничего. Даже я сам.
Буквы с заметным скрипом складываются в слова; слова в словосочетания; словосочетания в предложения, но предложения никак не хотят выражать мысли.
Даже не знаю, стоят ли хоть чего-то мои мысли...
Что-то течет сквозь меня мутным потоком, песок оседает где-то внутри.
Еще чуть-чуть и плотину прорвет.
Меня смоют мои же эмоции.
Замкнутый круг. Тупик. Выхода – нет.
Свет в конце тоннеля – обман зрения, а не фары приближающегося поезда.
Туман с запахом хризантем течет сквозь пальцы киселем молочного цвета.
Медленно, очень медленно, почти как время. Хотя нет.
Время стоит, застыв в одном бесконечном сегодня.
Странно, мне иногда кажется, что чтобы остановить время нужно вытащить из будильника батарейки...
Из тумана выступают фигуры.
До дрожи чужие; до боли знакомые.
Я лежу на столе.
Одна из фигур становится слишком реалистичной, прикасается ко мне холодными пальцами и снова исчезает в тумане.
Она приходит ко мне чаще других, наверное, раньше нас что-то связывало.
Запах хризантем вновь сменяется запахом крови.
Меня тошнит воспоминаниями из вне.
Из глубин сознания поднимается смех.
Смеюсь долго, даже не пытаясь остановиться.
Остановка для меня - смерть. Но это будет завтра.
Стрелки послушно отсчитают положенное количество часов.
Я останусь тем же. Тогда же и так же.