В конце дубового стола сидит маленькая русая поэтесса Аня. Ей 22, она лауреат
главной молодежной лит-премии за 2003 год. Темная и глубокая, пожираемая силой собственного голоса. Маленькое тельце, безгрудое, тонкое. Палевое лицо ,с огромными глазами. Губы втянуты, она кусает их до крови, чтобы помнить себя... Бурные и гулкие литераторы видят как ее маленькое лицо преломляется и плывет за огромной кружкой пива в белесых папортниках табачного дыма.
- Ань, а литература fake?!
- Да... пива налейте...
Смешно.
Аню многие трахали. Многие плакали у нее на кухне, изводясь от горечи водки и мускуса собственной похоти. Тексты прорастают меж ее хрупких ребер, оплетая корнями тупое девичье сердце, разрывают мышечные ткани, нарывают кожу и наглотавшись пртосторного воздуха отмирают, оставляя жжение и чахлую внутренню пустоту... Все-таки Аня думает, что литература fake...
- Я не думаю так. Ты лжешь этим своим пародийным текстиком. Ты думаешь мертвое клише многого стоит?! Fake - это то, что ты сейчас делаешь, только это не поэзия и не литература вовсе...И не пытайся лезть ко мне в душу, торчок хренов...Отъебись!!
Она пьяна. Воспаленная красота самоотрицания. С каждой минутой Аня делается все более уродливой, кричит больно выламывая свои малокровные пальцы, пытается ударить, падает на пол и уставившись в одну точку поет частушки. А потом, и это неприменно, замирает и я должен ее поднять, отвезти домой и обнимать, обнимать всю дорогу.
Она влажно улыбается кровоточащими губами и изредка шепотом произносит нежность мира:
" вот, посмотри, как звезда переплетается с терпким листом...
да только и не расходились они невесомо струясь в открытом слоге волны..."
Дышит ровно и глубоко.
Я смотрю на ее замерший, хрустальный взгляд и боюсь...боюсь бесконечно.