Чувствуешь, как дрожь ползет по спине и ударяет в голову. И от этого чувства хмелеешь. Придаешься воспоминаниям, разыскивая в памяти того, к кому ты испытывал это чувство – любовь. И в этой сладкой неге засыпаешь. Объятая руками когда-то любимого человека.
«Прости меня за всё, что я когда-то сделала тебе. Я не спорю, была иногда неправа, и за всякие другие мелочи прости меня. Только знай, что прощение это нужно не мне. Я даю тебе такую возможность простить себя, быть может, даже раскаявшись в своих недостатках. Но я придаю всему этому меньше значения, нежели ты.»
«Помнишь, я готовила обед, а ты читал газету и курил. Я была так голодна тогда и решила попить чаю. И съесть кусочек хлеба. Потому что суп был бы готов только через 20 минут. А мне так хотелось есть…А ты сказал, что не надо сбивать аппетит чаепитием и прочитал мне целую лекцию об этом. А я помешала суп и всё равно налила себе чаю. А ты взбесился, помнишь? Ты стал упрекать меня в том, что я всегда поступаю по-своему. И плевать хотела на участие чьё-то. Да. Вроде, как если ты советуешь мне что-то, то не просто так, а ради меня. А я сказала, что раз не следую твоим советам, то плюю в первую очередь на себя и свое здоровье. И ты ушел. А я ведь так и не выпила той кружки чая. Так что прости, хотя это прощение нужно не мне.»
Ты спишь и видишь того, с кем тебе по-настоящему было хорошо. Того, кто любил тебя и делал самым счастливым человеком на свете. Потом в твоей комнате включается свет, и кто-то спрашивает «ты спишь?» Зачем спрашивать, раз и так понятно, что спит человек. Ты продолжаешь видеть свой сон. В то время как этот кто-то ложится рядом и обнимает. Ты просыпаешься оттого, что обнимает тебя другой, не тот, что во сне. И больше не в силах сомкнуть глаз. Задаешься вопросом, почему так. Но почему? За что такая мука?
С другой стороны, человек, лежащий рядом, искренне любит тебя и ценит.
Он готов на все ради твоего счастья, однако, тебе всё равно. Ты хочешь нырнуть вновь в свой сон и сделать его явью, отрицая тот факт, что он уже давно её стал. Ты просто привыкла мечтать и недовольствоваться тем, что имеешь. Ты хочешь счастья. А вот оно счастье. Храпит рядом и согревает теплом своего тала. Неужели не видишь?
«Да за что мне прощать тебя? Но как ты не можешь понять, как трудно мужчине открыться перед женщиной? Это равносильно разгрому в войне. Ты права, это не война, а жизнь. К чему весь этот пафос? Каждый день, приходя с работы, я не застаю тебя. Ты уже спишь или делаешь вид, что спишь, чтобы избежать общения со мной. Я отдал тебе всего себя в самом начале, и у меня не осталось ничего. Только ты…Потому что ты – это Я! Ты…Сложно…Ты….Везде ты. В делах моих, в работе. В жизни, в детях. Ты! А я? А где я? Тебе всегда мало. Но я тебя люблю. Я никогда не скажу тебе этих слов. Они как проклятье. Но каждым своим поступком буду доказывать тебе свою любовь, заботу и преданность. Меня пугает то, как ты наплевательски относишься к своему здоровью. Если тебе оно так безразлично, то подумай хотя бы обо мне. Кем я буду без тебя? И буду ли вообще? Я кончусь там же, где и ты.»
Уснули. Оба. Так и не сказав друг другу этих слов.