…На стене напротив висит картина, из рамки которой рвутся навстречу алые паруса, морская пена и тина, в них жизнь вселяет ветерок, а они несут на своих крыльях надежду в одинокую душу, вся жизнь которой – рок… На табурете погремушка, пустышка и стынет рожок с молоком… На кровати, уткнувшись в подушку спит плюшевый мишка –тот великий хранитель секретов, который от скуки не помирает тайком…Вон кресло у окна – там спицы, два клубка…И фартук отдыхает на крючке, вздыхая о завтрашнем жарком или вчерашнем кабачке…Там –зеркало, где отражается спина и два больших крыла… Духи, помады, пудра, снова зеркала…В углу таится шкаф. Внутри - ее костюм –опутанные сеткой ножки и черные очаровательные рожки…На гвоздике вон там пылится тусклым светом ее лира, не искушает прихотью сегодня мира…А вот ее портрет – нога на шпильке, тонкий силуэт, в смятение и пот бросающий наряд, в ухмылке губы, дерзкий взгляд, дым сигарет…Взрывается рой звуков - I’m a bitch, I’m a lover, I’m a child, I’m a mother, I’m the devil, I’m the saint, and I don’t feel the same…и потоком уносит река, которой уже почти нет…
Просто в женщине есть все и немного еще.