То смотришь невпопад, то просто прячешь взгляд…а он летит куда-то сквозь закат …вернувшись неслышно блуждает от точки до точки, так просто, наугад…Или не видя нужной строчки…выхватывает буквы…жонглирует словами, играет увлеченно и мерцает…
Помедлив в нем секундой дольше, я начинаю - пусть и на ощупь – читать, мне в нем тонуть, капля за каплей исчезать…Он почему-то замер– секунды две назад… и вновь продолжил путь; слова - они его тревожат, не дают уснуть…от них он часто начинает замерзать…
Взметнулся, сверкнул, а быть может поплыл, но словно передумав, вдруг погрустнел и потух, забыл про мир вокруг и обратился вслух, прислушался к томлению неясных звуков, там где-то, взаперти, их тени просятся наперебой на волю, им всем тесно внутри …И взявшись за руки, они выстраиваются в ряд - затаите дыхание – сейчас начнется стихопад…
В толпе твой взгляд…как заговорщик улыбнется, что-то забудет, вдруг вспомнит - засмеется… Перебирая струны, из фантазий составит смелый, но хрупкий букет или просто утонет в одной. … А очнувшись нежно, постепенно или одним взмахом, сразу, обнимет чей-то силуэт... И вечно изумленный миром он …опять на что-то налетит…помчится…словно себя поймать пытаясь...там - где-то под водой...
И даже этот взгляд бумажный, который я краду у холода стены, он здесь, он был тобой распят, но он здесь не один. Он молча мне расскажет о всех оттенках тишины.