Через столько-то

Прошло девять месяцев со вчерашнего дня. Нет ничего нового. Каждый до сих пор стремится к своей цели. Человек есть нечто эгоистичное, каковым иное существо быть не может. Поэтому мы и забыли, что нам умирать скоро. Ссоримся. Не дорожим ничем. Он не дорожит. А ведь начнет чувствовать меня, отсутствие меня, когда будет поздно. Но таковы законы жизни. И даже если мы особенные, последствия у нас неоригинальные. Он смотрит на меня и спрашивает глазами: «Ну когда же ты меня покинешь?». Я бы очень хотела быстрее дать ему свободу, но он сам выбрал меня. А за окном тот самый мальчик, с цветами опять. С бордовыми розами. Он не знает, что их ему придётся положить мне на могилу. Когда узнает, будет думать, что виноват мой любимый. Ах, виновата я сама.