15:11:55
Я никогда его не любила. . . Странное ощущение, заведомо ложное, но приятное. . . от осознания того, что кому-то таковое чувство даровано.
Знаешь что такое Новый год? Новый год – это запах хвои, смешанный с тонким оранжевым ароматом мандаринов. . . пряно щекочет ноздри. . . ммм. . . тишина и огонёк, бросивший свою маленькую теньку на шведский стол. . .
Твои руки вкусно пахнут мандаринами. Я целую пальцы и чую терпкий запах цитрусовых . . . тот неуловимый аромат, который непременно вызывает на лице моём улыбку и пробуждает мысли о приближении зимних праздников. . . Но праздники я не люблю. Странно люди себя ведут в канун. . .
Кого-то хоронят. . . кого-то убивают. . . Кто-то лежит под Новый Год в реанимации местной больницы и умирает от сердечной недостаточности, от рака, от боли. . . Кто-то даже не в больнице, а дома, и не плачет, а умирает. И не от болезней, а от несчастий. А вокруг говорят стены - «сновымгодомсновымщастьемсновымимечтами,надеждами». . . Разве хорошо?
Однако сейчас меня это совсем не интересует. . . Я становлюсь младше прямо на глазах. Моя голова опрокинута на твои колени и я смеюсь. . . Громко и пьяно, но я совсем не пила. . . Меня пленил запах мандаринов. . . Я давно так не дурачилась. . . Ты тоже счастлив, я вижу твою улыбку. . . и дотрагиваюсь ладонью до губ, чтобы сохранить отпечаток. . . тут же чувствую поцелуй и одна половина моего одуревшего от радости сознания уносится далеко-высоко, где вместо люстры на потолке, мне в кожу горячо дышит запыхавшееся солнце. . .
Я слышу Твои сказки. . . тысячи счастливых добрых историй. . . кружится лёгкая голова и по артериям растекается нежность неуловимой красной рекою, рвущейся к истокам, к сердцу. . .
За стеной, за нашими красивыми спинами колышутся Ледовитые океаны, и резные флюгеры путаются в ветвях оживших деревьев, разбиваются о твёрдые снежные комья. . . Но мне плевать. Не я их кидаю! Я сижу у тебя на коленях, кусаю мандарины вместе с кожурой и смеюсь над глупыми холодными звёздами. . . не мои же!
Мой сон венчает разбитая солнцем ёлочная игрушка, наполнившая комнату музыкой спонтанной тишины и цветными осколками, прилипшими к обоям. . . или же мне это снится?
***
Сегодня проснулась и долго-долго смотрела в мой любимый белый потолок. . .
За окном снег. . . растаявший. . . капает. . .время. . . всё проходит. . . далеко-далеко. . .
Нулевая температура. . .
Послушай, мне кажется, будто что-то во мне безвозвратно меняется (или уже изменилось?). . . Мне страшно. . . Я до сих пор не могу понять – в какую сторону обращены перемены. . . иногда приходится рассмеяться и показать язык отражению, чтобы снова вернуться в свою тарелку. . . А что, если я схожу с ума? Вот дура!
Может быть, это к лучшему? Я не знаю. Я становлюсь чужая самой себе. Ни лучше, наверное, и ни хуже.
Зима кончается. Там, в душе, на острие стилета приколота память о праздниках и мандаринах. Теперь они сильно горчат, а ты – огорчаешь. Впрочем, нет. . . не так. . . того новогоднего вечера мне вполне достаточно. А сейчас ты – иной. И мне совсем не больно, если однажды ты забудешь спросить – «как дела твои? В кого будешь стрелять?». Ведь моё самое стойкое оправдание – «Всё ОК. Я не любила».