Как любят эмигранты с надрывом говорить о ностальгии, во хмелю или в здравой памяти, рвя струны гитары или, не спеша набивая мемуары на своем ноутбуке.
Сколько их уехало, разлетелось, разъехалось… Улыбаясь на ресепшене молоденьким девочкам с «резиновой улыбкой», проверяющим их паспорта, они улыбались своей новой жизни. Одни бежали В чужую страну…другие бежали ОТ своей. Но каждый знал – лучшее впереди.
Какие бы причины не толкали их покинуть свою Родину – высокооплачиваемая работа, новая семья, нежелание больше, как они говорят, «загнивать в нищенской/ закоррумпированной/ продажной/ предательской/ отсталой (нужное выбрать) России – никакая причина остаться не смогла перевесить их желание поскорее паковать чемоданы, забирая с собой самую малость – пару фотографий и зубную щетку, оставляя все остальное, будто желая прикоснуться к «новой Родине» совершенно обновленным, будто рождаясь заново нагим младенцем.
«Остались родители? – да проще простого сесть на самолет и навестить их»
«Дом детства, в котором ты жил и родился? – он уже давно обветшал, а я давно вырос»
«Друзья, знакомые, с которыми ты и в огонь – и в воду? – есть же телефон, интернет, мы никогда не потеряемся, что уж там»
Сколько, сколько вопросов, задаваемых в порыве душевных сомнений, отметалось и опровергалось разумными доводами.
И они выпархивали из гнезда, гордо расправив крылья навстречу своей мечте о лучшей жизни, раскрыв голодные клювы.
А потом, споткнувшись о чужую землю, они бились лбом в непрошибаемые стены чужих стереотипов, нравов и обычаев, пытаясь прокричать: «Возьмите и нас в свою лодку!»
Наивные… никто не бросает даже спасательного круга, мол, взялся плыть к волшебному берегу - стисни зубы и плыви, захлебываясь соленой водой чужого океана. А не сможешь и обессиленный пойдешь ко дну – значит «не судьба», вот и весь ответ.
И они плывут, стройными рядами, матерясь и сплевывая, попутно пробивая себе дорогу локтями, и лишь некоторые ухватывают дрожащими пальцами борт лодки, к которой они так стремились…
Они вывешивают на стену дома новые флаги, встают, когда звучит новый гимн, отмечают новые праздники, поют новые песни, едят новую еду. А ночами, когда звонки намного дешевле, они пьют привезенную кем-то из «своих» Столичную, а не купленную в супермаркете мексиканскую подделку, и, закусывая гречкой из зоомагазина, глотая слова, рассказывают лучшему другу, что наболело, настрадалось, невыговорилось…говорили, будто опасаясь, что если это останется внутри – то не будет больше сил терпеть, не будет сил…
А с утра, морщась от похмелья и проявления этой внезапной слабости, они идут в Вестерн Юнион и несут на перевод родным с трудом сэкономленные три сотни затертых долларов (а дома еще куча неоплаченных счетов) и отправляют другу е-мэйл со своими фотографиями: стандартная тройка – около дома под «звездастым» флагом (картонная коробка по бешенной цене), рядом с машиной (правда подержанной и купленной в кредит), и в пабе с грудастой блондинкой (согласилась на фото за кружку пива). И везде - озаренное любовью к «новой Родине» лицо с приклеенной к нему «резиновой» улыбкой.
«Смотрите! Смотрите! У меня все хорошо, отлично, я счастлив!»
Я полноправный гражданин свободной, могущественной и богатой страны… моей «новой Родины». И Я - счастлив! Я счастлив…я счастлив??
Не бывает, слышите, не бывает «новой Родины!», как не бывает новой матери и отца…бывает только заменитель, суррогат, а родина - одна. Да - разворованная, да – лапотная, с душой нараспашку и березовыми сережками, с долгами и ухабами, с бездарями у руля и самородками в глубинке, с руками по локоть в крови и с болящим сердцем, обделяющая и щедрая, суровая и безгранично любящая…
Она - одна… и именно она снится мне по ночам, Родина, родина, родинка…
Красными пунктирами по карте…
Дорожками города детства…
«крохотной хрущевкой в 33 квадратных метра»…
Родина – без флагов, маршей и обещаний, без демократий и свобод,
своя, собственная….33 квадратных метров Родины…